Теперь он с таким же подобострастием кланялся чекистам, которые пришли делать у меня обыск. Они обыскивали квартиру больше часа. Открывали все шкапы, комоды, выкинули из корзины грязное белье, перевернули постельное белье на кровати, осматривали и стучали по стенкам, ища потайных шкапов.
- Что вы ищете? - спросила я с раздражением. - Оружие, прокламации, драгоценности? Скажите, мне скрывать нечего.
Но чекисты молчали и продолжали обыск. У меня не было ни золота, ни драгоценностей, но на столе лежала литографированная поэма моего друга Игоря Ильинского "Воскресший Карл Маркс", поэма, за которую он впоследствии попал на Соловки. Я стояла, облокотившись на письменный стол, и незаметно сдвигала левым локтем поэму со стола. Моя секретарша, живущая в том же доме внизу и присутствовавшая при обыске, ловко подхватила поэму и спрятала ее за пазуху. Кроме того, меня очень беспокоил револьвер, который был мной спущен в трубу соседнего дома на веревочке. Но чекисты не догадались вылезти на крышу через окно и искать запрещенных предметов в трубе. "Слава Богу, пронесло", - думала я.
Трудно описать чувство гадливости, омерзения, бессильной злобы, которое испытываешь при попрании человеческого достоинства, прав, отсутствии уважения к человеку.
- Подойдите сюда, - грубо крикнул мне чекист. И, косо поглядывая на своих товарищей, он вытащил из-под пачки бумаг ордер и молча протянул мне. "Искать тайную типографию!" - прочла я с изумлением.
- Я вижу всю неосновательность этого приказа, - сказал чекист, - вы не могли бы спрятать здесь типографские машины.
- Откуда же вы это взяли? Кто вам сказал такую ерунду?
- Нам донесли, что вы печатаете здесь контрреволюционные листовки... Управдом, - добавил он шепотом.
- Вы знаете, чей это портрет? - спросила я, указывая на портрет моего отца, висевший на стене.
- Маркс?
- Нет, это Лев Толстой, мой отец, он был знаменитым писателем. К сожалению, не все его работы еще напечатаны, вот мы и подготавливаем его рукописи для нового издания.
- Вот оно что... - задумчиво сказал чекист, - а правительству это известно?
- Ну, конечно, наше общество формально зарегистрировано.
- Эй, товарищи! - крикнул он повелительно громко. - Идем, что ли... нам, видно, делать здесь нечего... Зря только гражданку побеспокоили.
И он пошел к двери.
Управдом, подобострастно изогнувшись и глупо ухмыляясь, открыл товарищам парадную дверь.
Мена
Я роюсь в старинных кованых сундуках. Широкая, старомодная канаусовая юбка! Нет, не годится. Белая мантилья, обшитая мехом, на белой шелковой подкладке. Моя мать была такая красивая в этой мантилье! Встает образ: прическа старинная на рядок, розовое нежное лицо, чепчик, громадные, наивные, близорукие глаза. Ни за что! Старомодное драповое пальто. Пригодится самой. Теперь такого не достанешь. Можно сделать куртку, драп мягкий, теплый. Бумазейный халат! Годится. Кусок шевиота, жалко немножко, но делать нечего. Его можно выменять на пуд, а то и полтора муки. Может быть, в придачу фунтов пять соленого сала?