...Итак, Конопля добивал раненых. С улыбкой. Тешась.
- На фига? - спрашиваю у него, преодолевая тошноту. - Конопля, это ж скотство!
- А чё, нам их в плен брать, что ли? Пусть дохнут, суки. Сами просят.
- Садизм! - говорю я.
- Дурак! - возражает Конопля. - Это называется "контрольный выстрел", чтоб наверняка, - и вновь по-идиотски улыбается. Подходит к очередному, пятому. Вытягивает руку с "АПСом".
- Не стреляй, Витек! - прошу его. Без толку. Конопля спокойно выжимает спусковой крючок, и мозги "духа" разлетаются по песку.
- Связь! - кричит гвардии лейтенант.
- Я! - появляется возле него ефрейтор Кушаков с радиостанцией за спиной.
- Вызывай "вертушку". Домой летим.
- "Туча"! - кричит радист, нажимая на тангенту микрофона.- Я - "Гюрза"!..
"Туча" - позывной вертолетной базы. "Гюрза" - наш. Сейчас из-за барханов появится вертолет, который и увезет меня от всего этого кошмара. Надолго ли? Завтра ведь снова в рейд. И вновь придется убивать...
Вчера я видел, как в штаб бригады приехали офицеры разведотдела Сороковой армии. Всю ночь они сидели в модуле с комбатом и начальником нашей разведки. Глушили водку, матерились во все горло и пели песни. В полночь вызвали к себе девчонок из медсанчасти. Но уже через час выгнали их. Девчонки огорчились и пошли в солдатские бараки.
А утром мы получили приказ о перехвате каравана с оружием, который будет следовать в таком-то квадрате через границу. Из Пешавара.
Ну, взяли мы этот долбаный караван. Как? Не интересно.
Одно могу сказать. Мерзость, кровь и грязь. Ничего общего с боевиками а-ля Шварценеггер. Кто скажет тебе, что война - приключение, плюнь тому в рожу. Любая война - преступление политиков. А солдаты невольно становятся соучастниками.
Можно, конечно, оправдаться, сказать, что мы правы, что мы верны присяге и воинскому долгу. Но "духи" тоже по-своему правы. И им наплевать на нашу присягу. Они на своей земле. И защищают свою землю. Никто нас сюда не звал вершить Апрельскую революцию. Блин! Меня точно посадят за такие мысли.
В общем, взяли мы тот караван. Двенадцать душманов как корова языком слизала. У нас один раненый. Лешка Звонарев. Мой земляк, можно сказать. Я ленинградский, а он из Петрозаводска.
Ящики с захваченным у "духов" оружием штабелем сложили. Ждем вертолет. Что-то долго нет его. Может, летуны набухались, как всегда, взлететь не могут? А чё? Запросто! Они ж каждый раз, как в последний, взлетают.
Сижу на песке, стараюсь не смотреть в сторону трупов. Лешка стонет от боли. "Дух" ножом саданул, в ляжку попал. Кость не задета, но все равно больно. Пацаны развалились, как тюлени на лежбище. "Не кантовать". Еще бы! Мы ж сюда пешком пятьдесят километров, как по пляжу. В зачитанном накануне приказе сказано: "Взводу специального назначения выдвинуться в район выполнения боевой задачи скрытно, в пешем порядке..." И караван у "духов" отбивали не менее часа. Поневоле запаришься. Отдыхаем.