Кольберг хмыкнул в ответ и спросил:
- А что нам известно про этого Кристера Паульсона?
- Довольно много. Только что вышел из заключения. Всего двадцать четыре года, а на счету уже не одна судимость. Уроженец центра страны, но некоторое время жил в наших краях.
- И умер...
- Да. Гектор застрелил его. То, что называется самообороной. Пожалуй, и все. Есть заключение психиатра, он считался неврастеником...
Монссон заглянул в какую-то бумагу.
- Вот. Антиобщественные наклонности. Бунтарь. Без специального образования, нигде не работал. Но актов насилия не совершал, хотя у него и раньше находили оружие. Еще он был наркоманом.
Кольберг снова вздохнул. В "зажиточном государстве" развелось столько людей именно такого рода, что всех и не сочтешь. Но что еще хуже: никто не знал, как с ними быть.
Полицейские решали проблему очень просто - били дубинками по голове, а потом еще добавляли кулаками в участке.
- Интересно, стал бы он стрелять, если бы Гектор не размахивал своим пистолетом? - произнес Кольберг.
- Что ты сказал?
- Ничего. Просто размышляю вслух.
Помолчав, Монссон снова заговорил:
- Я ведь слышал. Я и сам об этом думал. Думал, да бросил. Ведь ответа все равно не получишь.
- Тебе приходилось в кого-нибудь стрелять?
- Приходилось. Один раз. Корова улизнула с бойни и убежала в город. Тогда еще трамваи ходили, и эта животинка напала на грузовой трамвай на мосту. Этакий бой быков... Нет, теперь я никогда пистолет с собой не беру. Тут лежит, - он пнул ногой ящик письменного стола. - К тому же у меня зрение паршивое.
- А про Каспера нам по-прежнему ничего не известно, - заметил Кольберг.
- Ничего. Но у нас есть две хорошие зацепки. Во-первых, потолкуем с приятелями этого Кристера Паульсона. Если только это даст что-нибудь. Нынче молодые какие-то странные пошли.
- Зависит от того, кто с ними говорит, - возразил Кольберг.
- Во-вторых, в машине должны быть отпечатки его пальцев. А может, и еще что-нибудь.
Монссон барабанил пальцами по столу.
- Этот Кристер Паульсон явился сюда из Стокгольма, - продолжал он. Типично. В столице жизнь до того невыносимая, что даже лиходеи бегут. Бегут и безобразничают тут, у нас.
Монссон, пожалуй, кое в чем был прав, но Кольберг ограничился тем, что пожал плечами.
Зазвонил телефон.
Монссон сделал красноречивый жест рукой:
- Прошу. Твоя очередь. Кольберг с унылой гримасой взял трубку.
Но на сей раз звонил не Мальм, а Бенни Скакке.
- Привет, - поздоровался он. - Я еще в Веллинге, жду аварийную машину. Похоже, бензобаки пусты, но машина та самая, никакого сомнения. В ней лежит краденое.