— В Изумрудный город, это ж ежу понятно!
— Как скажете! — И машина трогается с места. Элли нажимает какую-то кнопку, и в салоне звучит музыка. Я закуриваю, закрываю глаза и откидываюсь на спинку.
Музыка расслабляет. А я представил, как приятно было бы заняться любовью прямо здесь, в машине, которая по размерам чуть меньше, а по комфортабельности много больше моей холостяцкой коммуналки. Разумеется, под музыку поживее…
— Прикури мне, — просит девушка, и я окончательно убеждаюсь, что происходящее не продолжение сна и мне не придется снова услышать: «Дронов, на выход». Хотя как знать…
Прикуриваю для нее «Мальборо» с ментолом из ее же пачки. Девушка затягивается:
— Дрон, а тебе не страшно было? В своих эротических грезах я отлетел далеко, поэтому не сразу понимаю, о чем она.
— Когда?
— Вчера. В ресторане.
— Страшно?..
— Ну да. Ты боялся?
Интересно, почему я сам об этом никогда не задумывался. Страшно? Нет, не то. Было неприятно, тоскливо — и оттого, что вечер сыпался, и еще Бог знает от чего. Потом — омерзение. Потом — злость. Потом — грусть. А потом уже нужно было действовать…
— Нет. — Но они же могли тебя убить. Или — чего похуже.
— Да?
— Ну, издевались бы… Ведь никто бы не вступился.
— И правильно. Не должны нормальные люди лезть на ножи и стволы.
— Но ты же полез?
— Меня оскорбили.
— Подумаешь, разжевал бы и выплюнул.
— Так можно проплевать все.
— Слушай, а если бы обидели не тебя, а кого-то другого ты бы тоже полез?
— Да.
— Почему?
— Я умею драться.
— А если бы не умел?
— По обстоятельствам.
— Что значит…
— Позвонил бы в милицию.
— Веришь во всесилие закона?
— Не всегда. Но это лучше, чем не сделать ничего. И много лучше, чем налететь на нож, никого не умея уберечь — ни себя, ни других. Это я без балды.
— Значит, я поступила правильно.
— Да?
— Это я вызвала милицию. По автомату.
— А твой спутник?
— Да ну его.
— А сегодня ждала меня на входе?
— Вот еще. Просто позвонила и спросила, когда ты освободишься.
— У кого?
— У Кузьмича. — Так ты его знаешь?
— А кто его здесь не знает?
— Ну да, мужик он простой, — лукавлю я.
— Простой. Как сибирский валенок с программным управлением и вертикальным взлетом.
Машина набрала скорость, — мы выехали из города.
— Почему ты меня не спрашиваешь?
— О чем?
— Тебя что, девушки всегда встречают из милиции? После драк?
— Ага. Только с чайными розами и на «кадиллаках».
— Все ясно. Ты — балабол. А серьезно?
А серьезно-я никогда ни о чем девушек не спрашиваю. То, что они хотят рассказать, они расскажут сами, а то, о чем не хотят, — выспрашивать бесполезно.
Наврут. Вернее — нафантазируют.