Первая Кровь (Моррелл) - страница 96

– Я выс­т­ре­лил в не­го, по­пал и сра­зу пе­рес­тал его не­на­ви­деть. Мне те­перь его прос­то очень жаль.

– Да, ко­неч­но.

– Нет, не по­то­му, что он в ме­ня по­пал, нет. Са­мо по се­бе это не име­ет зна­че­ния. Ес­ли бы он в ме­ня не по­пал, мне все рав­но бы­ло бы жаль. Толь­ко обе­щай­те, что я уви­жу его ко­нец. Это мой долг пе­ред ним. Я дол­жен быть с ним до кон­ца.

– Иисусе.

– Обещайте мне.

– Хорошо.

– Не лги­те. Я знаю, вы счи­та­ете, что я слиш­ком тя­же­ло ра­нен, что­бы мож­но бы­ло та­щить ме­ня на то по­ле.

– Я не лгу, – ска­зал Керн. – Мне по­ра ид­ти.

Траутмэн ос­тал­ся с Тис­лом.

– Да, вы не иде­те, Тра­ут­мэн, – ска­зал Тисл. – Вы по­ка хо­ти­те ос­тать­ся в сто­ро­не, так? А не ка­жет­ся ли вам, что вы то­же дол­ж­ны это ви­деть? Быть там и наб­лю­дать, как он по­ве­дет се­бя в без­вы­ход­ной си­ту­ации?

Траутмэн за­го­во­рил на­ко­нец, и го­лос его был очень су­хим.

– Как вы се­бя чув­с­т­ву­ете?

– Я ни­че­го не чув­с­т­вую. Нет, не то. Бе­тон очень мяг­кий.

– О! – По зем­ле про­бе­жа­ла удар­ная вол­на но­во­го взры­ва, не­бо ос­ве­ти­ла еще од­на вспыш­ка. Огонь до­шел до вто­рой бен­зос­тан­ции.

– Еще од­но оч­ко в поль­зу ва­ше­го пар­ня, – ска­зал Тисл. – В шко­ле его хо­ро­шо обу­чи­ли, тут ни­ка­ких сом­не­ний.

Траутмэн пос­мот­рел на по­жар­ных, по­ли­вав­ших из шлан­гов зда­ния су­да и по­ли­цей­ско­го учас­т­ка, на ра­ну в жи­во­те Тис­ла, и его гла­за блес­ну­ли. Он пе­ре­дер­нул зат­вор ружья, вво­дя пат­рон с дробью в пат­рон­ник, и по­шел че­рез лу­жай­ку к зад­ней час­ти до­ма.

– Зачем вы это сде­ла­ли? – спро­сил Тисл, хо­тя он уже сам до­га­дал­ся. – По­дож­ди­те.

Никакого от­ве­та. Тра­ут­мэн быс­т­ро уда­лял­ся.

– Подождите, – из пос­лед­них сил по­вы­сил го­лос Тисл. – Вам нель­зя это­го де­лать!

Но Тра­ут­мэн уже ис­чез.

– Черт возь­ми, по­дож­ди­те! – зак­ри­чал Тисл. Он пе­ре­ка­тил­ся на жи­вот, су­до­рож­но впи­ва­ясь ног­тя­ми в зем­лю. – Я дол­жен быть там! Это дол­жен сде­лать я!

Он под­нял­ся на чет­ве­рень­ки, каш­ляя, из жи­во­та тек­ла на бе­тон кровь. К не­му под­бе­жа­ли двое по­ли­цей­ских, схва­ти­ли, не да­вая встать на но­ги.

– Вы дол­ж­ны от­дох­нуть, – ска­зал один из них. – Ус­по­кой­тесь.

– Не лезь­те ко мне! Я серь­ез­но го­во­рю!

Он соп­ро­тив­лял­ся, ба­рах­тал­ся, они мяг­ко его удер­жи­ва­ли.

– Я имею пра­во! Это я на­чал!

– Лучше от­пус­ти его, – ска­зал дру­гой. Ес­ли он бу­дет от нас от­би­вать­ся, то при­чи­нит се­бе еще боль­ше вре­да.

– Посмотри, сколь­ко на мне кро­ви, – воз­ра­зил пер­вый. – Ну сколь­ко ее еще мо­жет быть в нем?