Агент Снелл громко приказал бросить оружие. В этом была его ошибка. Рука одного из нападающих взметнулась, и рядом со Снеллом упала граната. Она дважды подскочила и только потом взорвалась.
В первый момент Снелл ничего не почувствовал, потом он услышал страшный грохот, и макушку его сдавила адская боль. Открыв глаза, он увидел, что лежит на спине – сам на земле, а голова – выше, на бетонном блоке. Ноги, торчащие из разорванных штанин, были похожи на два одинаковых сэндвича с фрикадельками. Двинуть ими он не мог. К тому же было искалечено правое бедро. Он потянулся к револьверу, но не обнаружил его.
В этот момент из-за угла показалось подкрепление. При виде истекающего кровью Снелла ребята остановились, лица их исказились от ужаса.
Снелл попытался что-то крикнуть. “Не пяльтесь на меня, идиоты! Держите того, кто это сделал. Да что с вами такое?” Но крик застрял в горле.
Из-за заграждения выскочили двое и уложили обоих агентов. Затем нападавшие направились к массивным дверям Блэйр-хауса. Они прикрепили к замку пластиковую взрывчатку и отскочили назад в ожидании взрыва.
Раздался грохот, и двери выпали. Террористы бросились в дом. От дыма и пыли лица их защищали платки-куфии.
Агент Оррин Снелл по-прежнему лежал на земле. Он опять попытался нащупать пистолет. Ему что-то попалось под руку, это оказалась рация. Неловким движением он перебросил ее себе на грудь и, превозмогая боль, пробормотал:
– Двое... “Узи”... Вошли в здание... Остановите их...
Ответом ему был треск. Из глубины Блэйр-хауса не доносилось ответной стрельбы.
Да что они там, в самом деле? – проплыло в затуманенной голове Снелла. Почему не отвечают по рации охранники из вестибюля? Что они, уснули?
* * *
– Все еще спит, – произнес Римо, заглянув в комнату.
Он вернулся в коридор, где в старинном кресле сидел Чиун с длинным свитком бумаги на коленях.
– Над чем работаешь? – поинтересовался Римо.
– Так, пустяки, – рассеянно бросил Чиун, поменяв позу, чтобы Римо не видел, что он пишет.
– Похоже на нашу хронику, но ты, кажется, оставил все свитки в Синанджу.
– Оставил, – сказал Чиун.
– Тогда что же это?
– Не твое дело.
– Если это не хроника, следовательно – контракт?
– С чего ты взял?
– Ленточка, которой был завязан свиток, синего цвета. Разве не такими ты перевязываешь тексты контрактов Дома Синанджу?
– Объявления о появлении на свет потомков Мастеров тоже перевязывают синими лентами.
– Так, так. Значит, все-таки контракт, – сказал Римо.
– Не торопись с выводами, – предостерег Мастер Синанджу.
– Если бы я был не прав, ты бы мне прямо сказал. Чиун, надеюсь, ты ничего новенького не придумал, чтобы задержать меня в Америке? Сразу тебе говорю: этот номер не пройдет!