Даша закусила ноготь на большом пальце.
— …Понимаете, — медленно продолжала она, — их семья никак не могла разъехаться: квартира была очень маленькая, а детей пятеро. Ну знаете, как это бывает…
И она застенчиво улыбнулась, призывая собеседника к сопереживанию. Однако выражение лица незнакомца дало ясно понять, что он понятия не имеет, как это жить всемером в крошечной хрущевке, а, главное, и не стремится этого понять.
Даша осеклась и уже сухо докончила:
— Наверное, мой дед был не самым хорошим человеком в этом мире. С тех пор как я его видела в последний раз, прошло лет… двадцать пять. Ну, может, чуть меньше. Насколько мне известно, он умер.
В лице незнакомца не появилось и капли сочувствия. Скорее наоборот, оно стало еще неприятнее.
— Простите, это все очень интересно, но я имел в виду отнюдь не вашего деда со стороны матери.
— А другого у меня нет. — Удивление опять заменило раздражение. — Дедушка по отцовской линии умер за шесть лет до моего рождения. О нем я знаю только по рассказам родителей. Он был военным моряком. А! — Тут она хлопнула в ладоши. — Я все поняла. Вы, наверное, служили с ним вместе? Вы пишете книгу? Статью?
Гость поднял выцветшие бледно-серые глаза и посмотрел на Дашу таким взглядом, что ей стало не по себе.
— Мадам Быстрофф, я не продаю товары по домам и не пишу статьи в газеты.
— Тогда чего же вы от меня хотите?
Молодая женщина на всякий случай прикинула, сможет ли с ним справиться.
— Скажите, а ваш батюшка никогда не говорил о своем родном отце?
— Что? — Она заморгала, но почти сразу сообразила: — Ах, так вот вы о чем…
— Значит, вы в курсе? — быстро переспросил гость.
— Ну разумеется. — Выигрывая время, Даша медленно положила ногу на ногу. «Кто, черт побери, это такой?» — Да, я знаю, что мой родной дед исчез… пропал… Не знаю, как правильнее, ну, в общем, сразу после окончания Великой Отечественной войны он исчез. С тех пор о нем никто ничего не слышал.
— И вы не знаете, что с ним случилось?
— Откуда! — Даша горько усмехнулась. — Отцу тогда было четыре или пять лет. Он мало что помнил… А его мать, моя бабушка, эту тему никогда не обсуждала. Ни с ним, ни тем более со мной.
— Почему?
— Понятия не имею. — Даша пожала плечами. — Почему с отцом — не знаю, вероятно, были какие-то личные причины. Что до меня, так я была слишком мала. Мне и тринадцати не было, когда бабушка умерла.
— Если я вас правильно понял, своего родного деда вы не знали?
— Нет, не знала.
— Прекрасно. — Гость раскрыл портфель и достал какие-то бумажки. — Значит, я не очень огорчу вас, если скажу, что его арестовали и сослали в лагерь, где он вскоре скончался…