– Ну, сколько ты ему дал?
– Двенадцать золотых монет, – задумчиво ответил Коэн.
– Почему двенадцать?
– Больше не было.
– Ты спятил.
– Когда я только начинал работать героем-варваром, – сказал Коэн, – под каждым мостом был тролль. И нельзя было пройти через лес, как только что мы прошли, чтобы не обошлось без десятка гоблинов, жаждущих заполучить твою голову, – он вздохнул. – Интересно, что с ними случилось?
– Ты, – ответил конь.
– Ну, да. Но я всегда думал, что их не счесть. Всегда думал, что Край еще не близко…
– Сколько тебе лет? – спросил конь.
– Не знаю.
– Достаточно, чтобы стать мудрее…
– Ага. Точно. – Коэн закурил еще одну сигарету и закашлялся так, что у него заслезились глаза.
– …получить размягчение мозга…
– Ага.
– …отдать свой последний доллар троллю!
– Угу. – Коэн выпустил струйку дыма в сторону заката.
– Зачем?
Коэн задумчиво уставился в небо. Его красное сияние было холодным, как горы ада. Ледяной ветер мчался через степи, хлеща остатки того, что было на голове варвара.
– Ради того, каким все ДОЛЖНО было быть, – сказал он.
– Ха!
– Ради того, что БЫЛО.
– Ха!
Коэн опустил взгляд.
Он ухмыльнулся.
– Ну, и еще по трем причинам. Однажды я умру, – сказал он. – Но, думаю, не сегодня.
Ветер несся с гор, наполняя воздух мелкими кристалликами льда. Было слишком холодно, чтобы шел еще и снег. В такую погоду волки спускались в деревни, а деревья в самом сердце леса разрывало от мороза. Ну разве что в те дни волков было все меньше и меньше, как, впрочем, и леса.
В такую погоду здравомыслящие люди сидели дома, у огня.
Рассказывая истории о героях.