Восемнадцать лет тому назад закончил Олег холодильный техникум, что на Бассейной, рядом с баней и кинотеатром «Зенит», — вот и все образование. С отличием окончил, на одни пятерки. Затесалась, правда, пара троек, не в них дело. Зато был чемпионом техникума по фехтованию на рапирах! Среди юниоров. Рядом еще одна секция была — мотокросс — туда Игорек Рощин ходил, дружбан, нынче старший участковый в области, он и Олега звал, да тот отказывался — не нравилось ему, как мотоциклы рычали, то ли дело — фехтование: все так чинно, красиво, по-старинному…
* * *
— Фехтование — есть искусство наносить удары, не получая их. Необходимость тронуть противника, избегая его ударов, делает искусство фехтования чрезвычайно сложным и трудным, ибо к глазу, который видит и предупреждает, к рассудку, который обсуждает и решает, к руке, которая выполняет, необходимо прибавить точность и быстроту, дабы дать надлежащую жизнь оружию! Поняли? Надлежащую жизнь оружию! А не то, что Завойский вчера проделывал с несчастным клинком. Мучил его, как… Тьфу… Иначе как онанизмом это назвать сложно… Чего смеетесь, это не я сказал, а Жан-Батист Мольер… Нет, не про онанизм… Про жизнь оружия… Ладно, посмеялись и будет… К бою… Прэ?
— Прэ!!!
— Олег, потом к штанге… Зачем-зачем… Силы копи, шпагу пробовать будем… Алле!
Атака… Удар… Еще. Еще…
Еще!
Укол… Укол? Лампочка! Есть укол!
Снова атака! Раз!!!
Рраз! И чемпион!
С такими-то успехами можно было и в Техноложку рвануть. А что? Запросто… Да только вот беда, ступил Олег Иваныч, как выражалась первая его супружница, «не на хороший путь». Поработал маленько по специальности, поделал мороженое, да и — как зарплату вовремя платить перестали — бросил все к чертям собачьим. Подался в милицию, благо там в те времена платили. Ну, не так много, конечно, как хотелось бы, но хоть не задерживали. Опером поначалу побегал, потом в дознание бросили — не очень-то спросив, между прочим… Олег не обижался — работа ему нравилась, было в ней что-то такое шебутное… Как в детской игре в прятки.
Какая у опера работа?
А как в сказке: пойди туда, не знаю куда, найди то, не знаю что… а потом, как в песне Макаревича: «Я нашел не то, что искал, а искал не то, что хотел»… В общем, нескучно было. Хлопотно, правда… «Кто не спрятался — я не виноват!»
Бумаги, бумаги, бумаги, засада, бумаги, задержание, бумаги, бумаги, допрос, бумаги, бумаги, бумаги, бу… И так сутками!
Первая супружница продержалась в этаком темпе три года. Потом сбежала. К родителям, у которых участок. Видимо, решила заняться сельским хозяйством. Хорошо, хоть детей не было… «Олег, давай сначала поживем для себя!» Пожили… Супруга номер два, которая с характером, не выдержала и года… Ну, вторую Олегу было не очень жаль… ну, не то чтобы не очень, но не так, как первую… Тот-то развод он сильно переживал. Даже попытался запить. С запоем не получилось — не мог Олег с таким упорством водку жрать, как его старшие товарищи, противно становилось, хоть и любил компанию. Попил-попил с недельку, потом случайно глянул на себя в зеркало — батюшки-святы, это что еще за небритая образина? А ведь был Олег Иваныч мужчиной видным: эдакий высокий светлоглазый блондин, на левой щеке родинка… нет, не во всю щеку, а маленькая, изящная… короче, женщинам господин майор нравился. Как, впрочем, и они ему. Вот только с семейной жизнью больше никак не складывалось… То ли девки такие попадались, то ли сам Олег на молоко дул… Ладно, может, найдется еще какая…