– Я вижу здесь только один меч.
– Ради разнообразия игрового процесса программа подключилась к Интернету и скачала новый персонаж из другой игры. С соответствующей легендой, разумеется. Сочинение легенд – часть магии. Тебе ведь говорили о каком-то там пророчестве или я не прав?
– Говорили.
– Вот ты и разнообразишь мой игровой процесс, – сказал он. – Я пришел в этот мир пятьсот лет назад. Тогда на месте этой крепости стояла жалкая хижина, и племя диких орков ожидало в горах. Я стал их вождем и объединил все племена. Я изучал магию и историю этого мира. Я воздвиг здесь Черную Цитадель и зажег Черный Огонь Тагры, чтобы оживить моих зомби. И я призвал Черных Лордов, и правил ими железной рукой. Я завоевывал территорию и собирал артефакты. Я уже почти победил. Сегодня последний день, мир будет уничтожен, и я вернусь в свою реальность. Победителем.
– Ну ладно, – рассудительно сказал я, – допустим, это все так. Но если это все так, то какого черта ты здесь стоишь и разговариваешь с каким-то жалким персонажем?
– Потому что пятьсот лет субъективного времени – это чертовски долго и чертовски скучно, особенно если твои собеседники либо рычат, рыгают и плюются, либо двух слов связать не могут. Но ты прав. Давай просто убьем друг друга.
И все барьеры, разделяющие нас, пали.
– Их слишком много, мой лорд, – сообщил лорду командующему один из офицеров. Как будто я сам не вижу, подумал лорд Келвин. – Они рвутся сюда, и конца им нет.
– Держать оборону, – сказал командующий. Ни о какой контратаке речи уже не было. – Сомкнуть ряды.
– Они теснят гномов на правом фланге.
– Послать туда подкрепление из резерва, – сказал лорд Келвин.
Гномы приняли на себя основную тяжесть битвы в ущелье, и потери их были ужасны.
– Мы посылали им подкрепление уже два раза.
– Пошлите в третий, – сказал лорд Келвин. Если бы не гномы, подумал он, мы до сих пор стояли бы лагерем перед Ущельем Рока. Гномы проложили нам дорогу своими трупами. – Мы в долгу перед подземным народом.
– Но мы обнажим стратегически важные участ… – начал было офицер и осекся, увидев глаза своего командира.
– Стратегия уже не важна, – сказал лорд Келвин.
Он был неплохим фокусником, этот малый.
Только что он стоял напротив меня с пустыми руками, и вот он сделал правой ладонью какой-то пасс, и в ней появился огненный меч.
Когда я говорю «огненный», я имею в виду не то, что лезвие его было красного цвета. Нет, оно само было пламенем. Не луч-сабля Люка Скайуокера, а именно огненный меч. Пламя было живым, и отдельные его языки лизали воздух, отделяясь от лезвия. От меча исходил жар.