Паттерсон не ложился. Поужинав, он вскочил в седло и вновь отправился на поиски. Искал всю ночь, но так никого и не обнаружил. На рассвете, совершенно разбитый, он въехал в Бакфорд, небольшой поселок на берегу реки.
На главной улице ни души. Что ж, народ в здешних краях встает до восхода, и нынче самое горячее время на полях, но… недоброе предчувствие охватило Паттерсона. Наконец он повстречал женщину.
— Доброе утро, — поздоровался он и полушутя спросил. — Куда весь народ запропастился?
— Все уехали. Погнались за убийцей. Он ночью приехал, вломился в дом Фреди Норвика и пристрелил старика прямо в постели.
У шерифа перехватило дыхание.
— Что вы сказали? Так вот… взял и вломился в дом… как привидение заявился к старику?
— От такого чего хочешь можно ждать! Сын Тигра, как-никак. Даже успел на стене кровью написать: мол, Тигр мстит. Старый Норвик когда-то на Тигра-отца ходил…
— А как же он в дом забрался?
— Толком никто и не знает. Услышали выстрел, сосед вбежал в дом, а его ахнули чем-то по голове. Потом видели, как всадник промчался.
— Когда все произошло?
— Часов около трех.
Паттерсон глубоко вздохнул, но вдруг беспокойно начал оглядываться.
— Эй, а где тут у вас почта?
— Вон там, у колодца.
Шериф пришпорил коня. Он почти бегом вбежал в комнатку почтовой станции.
— Есть тут кто?
Вышел молодой телеграфист с заспанной физиономией.
— Ну я, — пробурчал он вместо приветствия.
— Срочную телеграмму в Торонтон!
— Гм… А зачем? То есть, вы, собственно, кто такой?
— Шериф Паттерсон! Быстрее поворачивайся, если не хочешь угодить за решетку!
Телеграфист, недовольно бормоча, сел к аппарату и отстучал продиктованный Паттерсоном текст: «Немедленно предупредить Джимми Холла. Сын Тигра приближается. Замышляет убийство».
— Готово, — буркнул телеграфист.
Шериф бросил взгляд на свои часы:
— Сколько сейчас точно?
— Пять часов двадцать минут утра. Гм… Кто заплатит за телеграмму?
— Правительство. Нечего тут…
Застучал аппарат. Паттерсон насторожился.
— Чего это там?
— Видать, ответ пришел, — лениво ответил парень и взял в руки бумажную ленту. — «Торонтон. Пять восемнадцать. Час назад Холл убит неизвестным…»
5
Шаткие стены почтовой станции подрагивали: шериф ходил по комнате из угла в угол. Телеграфист позевывал за своим аппаратом.
— Шериф, а сейчас можно мне на боковую? Ночью, знаете ли, погуляли маленько…
— Сиди и передавай! — рявкнул Паттерсон так, что тот испуганно вздрогнул. — «Фолкстон. Джеку Роверу… « Чего копаешься?
— Фолкстон… Фолкстон… — телеграфист рылся в своем справочнике. — Нету Фолкстона, шериф. Фолдон есть, Форт-Маунт есть. Не подойдут?