— Он в отпуске?
Служащая почты все время морщила нос, поправляя сползавшие очки. Ее лицо выражало одновременно удивление и недоверие.
— Его нет, и все тут.
— Он болен?
Она смотрела на него через две прозрачные преграды: свои очки и стекло стойки.
— Почему столько вопросов?
От Марка требовалась молниеносная реакция. Ни в коем случае нельзя упоминать о корреспонденции «до востребования» на имя Элизабет Бремен, да и вообще о чем бы то ни было, связанном с почтой. Его озарило.
— Это по поводу воскресной службы, Я хозяин помещения, где они проводят богослужение.
Марк много лет жил в доме на улице Монтрей, по соседству с католической вьетнамской церковью.
Ее устроили в помещении простого склада, где по воскресеньям собиралась община. Взгляд женщины прояснился.
— В Ванве?
Марк попал в точку, но чересчур далеко заходить не следовало.
— Нет. Я имею в виду приход на улице Монтрей. Там назначена служба. Но возникли осложнения. Мне надо переговорить с Аленом. У вас есть его координаты?
Женщина протянула ему бланк для заказного письма:
— Напишите ему записку на обороте. Я передам.
— Я должен сам с ним поговорить!
— Это невозможно.
— Почему?
Ее нос снова сморщился, как лоскуток ткани.
— У него сегодня диализ.
Марк смутно припоминал, что Ален неоднократно шутил по поводу своих проблем со здоровьем и своих «промываний». Тогда Марк не понял, в чем дело. Честно говоря, он его даже не слушал.
— Процедуру проводят к больнице?
— Нет. В квартире. Гемодиализ на дому. У него есть все необходимое.
— Дайте мне его адрес.
— У меня его нет.
— Хотя бы его фамилию. Я не знаю его фамилии! Почтовая служащая колебалась. Марк стукнул кулаком по стойке и воскликнул:
— Боже ты мой: сто вьетнамцев завтра приедут зря!
Видимо, ее тронули нотки искренности в его голосе.
— Его зовут Ален Ван Ем.
Марк схватил ручку, прикрепленную цепочкой к подставке, и переспросил:
— «Нем» или «Ем»?
— Очень смешно.
Марк бросил на женщину такой взгляд, что она подалась назад.
— Я не шучу. Скажите по буквам.
— В-а-н, потом Е-м. В два слова. Он живет где-то в Тринадцатом округе. В китайском квартале.
Марк бегом бросился к двери. На пороге остановился, охваченный внезапными сомнениями:
— Никто не приходил за корреспонденцией на имя Элизабет Бремен?
— Впервые слышу это имя. — Она снова наморщила нос, очки поползли вверх. — При чем тут ваша история с церковью?
Марк выскочил на улицу. От ужасного парижского воздуха у него кружилась голова. Словно его оглушила вся эта ложь. Этот страх. Эти проносящиеся во весь опор автомобили. Он сунул руки в карманы и отправился на поиски бара. Зайдя в первый попавшийся, он, не останавливаясь у стойки, заказал эспрессо.