– Хех-хе-хех! Прокоп, да какой ж я тебе дедушка? Ты ж меня, дай бог памяти, ража так в четыре поштарше будешь! Хех-хех! Ну ладно, говори уже - жачем пришел-то? Холодно тут, жябко… Ноябрь, што ли, уже?
– Первое ноября, - кивнул Прокоп.
– Ишь, как время-то летит… А пошледний раж вылежал - ишшо тока шентябрь был… Бр-р-р, холодина…
На самом деле Григорьев, конечно, холода не чувствовал. Да и что вообще может чувствовать неупокоенный дух? Просто он до сих пор сохранил старые привычки - зимой жаловался на мороз, летом на жару, в дождь ворчал, что мокро, а в туман - что ничего не видно.
Хотя вот тут он как раз не привирал.
Рассказ Прокопа Григорьев выслушал со всем вниманием. Однако с решением у Хозяина Кладбища вышла заминка.
– Шложное это дело, шложное… - смущенно шамкал призрак. - Что же делать-то, что же делать…
– А может, просто… - с намеком повертел пальцами Прокоп.
– Нет, вот этого как раж не надо! - строго глянул на него Григорьев. - Как бы хуже не штало… Дай-ка подумать… Аха… уху… хм-м-м… хм-м-м…
Демьян Федорович раздумывал довольно долго. Уж и Прокоп начал зябко переминаться с ноги на ногу - домовому у печки привычнее, холодов этот народец не уважает. А Хозяин Кладбища все думал. В конце концов он поднял палец и важно прошамкал:
– Мышлю, бесы тут замешаны. Не жнаешь - до того, как эта карусель началась, у девчонки из родни никто не помирал?
– Не слышал, надо поразузнать… - почесал в затылке Прокоп. - А что?
– Ну, шлышал небось - шильный колдун перед шмертью должон кому-то шилу отдать, а то помирать шибко тяжко будет…
– А ты кому ж отдал?
– Хех! Хех-хех! То-то и оно, што никому! Потому до ших пор ждесь! Шильный колдун швоей шмертью умереть вообще не может - ешли не прибьет никто, так и будет мучаться, а от штарости все одно не шдохнет! А ешли вше ж ждохнет - так прижраком штанет, аль еще похуже чем…
– Ну так это перед смертью, в старости… А Верке всего семь лет - рано ей еще…
– Так то-то и оно! - раздраженно поморщился Хозяин Кладбища. - Рано ей еще! И вот ешли какой-нибудь колдун ей так шилу передал… вот она может именно так и проявляться! В виде бесов шкачущих! Шами шобой пакошти творятся, против ее воли!
– Ишь оно как… А делать-то чего, делать?
– Делать… - проворчал Григорьев. - Ну, в первую голову надо выяшнить доподлинно - так ли дело обштоит, или я ошибся где!
– И как выяснить?
– Да шо ты меня подгоняешь?! - рассердился ведун-призрак. - Я тебе, чай, не лошадь ижвожная, имей терпение!
Хозяин Кладбища погладил пушистую бороду, поплавал вокруг своего надгробия (хотя написано там было «Аркадий Степанович Бородин»), а потом снова поднял палец и важно сказал: