Афанасьев пожал плечами.
— Что это значит? — поинтересовался Бондарев.
— Может, хватит? Или писателям всегда мало? Меня просили помочь, но меня не просили выворачивать душу.
— Ты только что это сделал без всякого приказа.
— Просто такое настроение, — проворчал Афанасьев.
— Я так понимаю, что оно у тебя такое все последние два-три года.
— Ну и что? К твоему маньяку это не имеет отношения...
— Меня интересуют не только маньяки.
— Ага, — сказал Афанасьев. — Наконец-то.
— Что?
— Наконец-то ты скажешь, что никакой ты не писатель.
— Допустим. И что?
— Ничего. Мне плевать, кто ты такой на самом деле. Просто я так понимаю, что у писателя должна быть привычка сидеть по полдня за столом и широкая задница от такой привычки. У тебя нет ни того, ни другого. У меня такое впечатление, что ты спортом занимаешься. Держишь форму. Ты случайно не...
— Стоп, — сказал Бондарев. — Тебе же плевать, кто я? Сам сказал.
— Сказал, — согласился Афанасьев.
— И мне кажется, существует только одна причина, по которой ты согласишься рассказать про смерть своей жены и про исчезновение Насти.
Афанасьев задумался, сжевал до половины сигарету и еле заметно кивнул.
— Эта причина — желание найти убийцу, — сказал Бондарев. — Так?
— Нет.
— Нет? — удивился Бондарев.
— Я не хочу его искать. Я не хочу знать, почему он сделал то, что сделал. Неважно. Уже неважно. Ты просто расскажи мне, как он умер. И пусть это будет хороший, подробный рассказ.