Я отстегнула от связки дубликат ключа от входной двери и протянула его Стивену.
— А сейчас мне пора.
— Я вас провожу, — ринулся за мной Стивен.
— Ни в коем случае! — крикнула я на бегу.
Белокурая копна волос Кристины едва просматривалась в летних сумерках.
Стараясь не терять из виду этот яркий ориентир и держась темной стороны улицы, я следовала за девушкой по ночному городу.
На подходе к микрорайону, застроенному старенькими деревянными домиками, Кристина остановилась.
Белокурая бестия застыла возле одноэтажного барака с яркой вывеской «Супермаркет».
Время от времени Кристина посматривала на часы, нервно затягиваясь сигаретой.
Я затаилась в зарослях пыльной конопли, источающей сладковатый удушающий аромат.
Моя нога медленно, но верно проваливалась во что-то мягкое и теплое.
Вскоре к запаху конопли присоединился еще один — резкий и отвратительный.
Холодные гниющие помидоры, явно прошлогоднего засола, заскрипели под моим каблуком.
«О боже! — подумала я. — Этого еще не хватало! Лопухом, что ли, вытереться?»
Я стала всматриваться в растительность, расположенную в непосредственной близости от моего наблюдательного пункта, бормоча под нос проклятия.
Но неожиданное появление нового персонажа прервало мои поиски.
В круглом луче высокого кривого фонаря возникла фигура молодой девушки.
Кристина ждала именно ее.
Бросив сигарету, «ночная бабочка» о чем-то быстро переговаривалась с девушкой.
Темп разговора нарастал с каждой минутой, а жестикуляция свидетельствовала о том, что у беседующих имеются непреодолимые разногласия.
Я напрягла зрение.
Светлые волосы, форма носа…
Где-то я уже видела это лицо.
«Это было не наяву», — безапелляционно заявило мое подсознание.
«Уж не во сне ли?» — ехидно поинтересовался насмешливый рассудок.
«Вам бы все хиханьки да хаханьки… Лучше не мешай мне вспоминать!» — ответила часть моего существа, заведующая интуицией.
И правда, подсознание справилось с поставленной задачей быстро и четко.
Фото!
Ба!
Да это Лиза Скворцова, жена моего клиента Ванечки!
О чем же беседуют две блондинки?
И знает ли Лиза о том, что Кристина имеет, так сказать, некоторое представление о ее муже?
Ага!
Кажется, разговор закончен.
Обе дамочки резко снялись с места и направились по проселочной улице вверх по склону.
Я осторожно высвободила ноги из чавкающей жижи и двинулась за ними, стараясь держаться в тени забора.
«Улица Дастаевская» — гласила написанная от руки вывеска.
Фабричная табличка с правильным написанием фамилии великого русского писателя, давшего название этой улице, была навечно втоптана в средний культурный слой навоза, слежавшегося за годы в некую субстанцию, по прочности напоминающую броню.