– А что, – невозмутимо спросил он, втягивая живот, – стучаться теперь не принято?
– Ужасно извиняюсь, – бросила Майя, не обращая внимания на босса в белых хлопчатобумажных трусах. – Пришел тот тип с кладбища! Наша с вами мышь! Зеленый человечек! Он прямо перед нашей дверью! Это он сейчас звонил!
Голый мужчина не станет радоваться пустякам, – заметил Сильвестр, влезая в штаны и застегивая ремень. – Может быть, ты лучше ему откроешь, чем стоять здесь с вытаращенными глазами? Честное слово, ты похожа на Фернанделя.
Майя сглотнула, развернулась и побежала обратно. Замок щелкнул, дверь отворилась, и на пороге возник тот самый тип, которому на похоронах Аршанской Майя уделила столько драгоценного внимания. Теперь‑то она могла рассмотреть его как следует. Не очень‑то он оказался симпатичным, честно говоря. С белым и мягким лицом, вылепленным без особого старания, в чертах которого читалась неизбывная тоска по утраченной гармонии. Маленькие, близко посаженные глаза смотрели на Майю с храбрым интересом. Зато одет он был сегодня по‑настоящему шикарно – в длинное бежевое пальто и светлые брюки. А в руке держал ту самую приманку, которую оставили для него на кладбище.
– Здрасьте, – сказал тип. – Моя фамилия Калевуха. А зовут Петр. Я ведь по адресу попал? Это ваших рук дело?
Он помахал в воздухе бумажкой со стихотворным шедевром Сильвестра и потопал ногами, очищая ботинки. На розовой тряпке остались серо‑черные следы.
– Моих, – сразу же призналась Майя. – Вернее, наших. И, разумеется, вы попали по адресу. Заходите, Петр, и раздевайтесь, я вас сейчас с боссом познакомлю. Давайте сюда ваше пальто.
Сильвестр появился в коридоре в самый подходящий момент – когда Калевуха уже осмотрелся и даже пригладил руками взъерошенные волосы.
– Рад, что вы пришли, – сказал он так, будто был знаком с гостем лет сто. – Представитесь?
– Петр Калевуха, – охотно ответил тот. – Здрасьте.
– Сильвестр Бессонов.
Они обменялись рукопожатием. Сильвестр был значительно выше, крепче и стройнее пришельца.
– А вы кто – частные детективы? – Взгляд гостя с любопытством ощупал хозяев.
Он прошлепал за ними в гостиную, куда его пригласили широким гостеприимным жестом, и устроился на диване.
– Почему вы решили, будто мы детективы? – поинтересовался Сильвестр с легкой улыбкой.
– Как – почему? – удивился гость. – К вам в руки попала моя фотография со стихами, которые я Ире написал. Я так думаю, что попала – ведь вы сочинили мне в ответ стихи в том же духе, правильно? Они же не могут быть настоящими. Ну, их же Ира не могла сама написать. Я сразу понял, когда на могилу цветы принес, что это четверостишие должно привлечь мое внимание. И вот – пришел по указанному адресу. Рассказать вам свою историю. Вы же для этого хотели со мной встретиться?