— И что с того? Сила, она, знаешь ли, не выбирает место своего пристанища, но под грудами масок всегда выглядит на удивление одинаково. Человек или демон… Разница между нами невелика. Собственно, мы просто живем в разных местах, только и всего. Но живем одинаково, с любовью и ненавистью, с мечтой о продолжении рода и с надеждой победить недругов. Потому что мы оба — ЖИВЫЕ. Понимаешь?
Кажется, да. Но понимаю и другое: среди моих сородичей в неисчислимых количествах находятся те, кто не заслуживает права жить. Нет, я не собираюсь ни вершить суд, ни исполнять роль палача. Найдутся другие средства, потому что…
Я буду действовать так, как считаю правильным. То есть, действовать по правилам. Не смогу выиграть честно? Пусть. Но зато у меня будет эта попытка, и возможно, после нее я смогу или умереть окончательно или воскреснуть к новой жизни.
— Но как же мне сделать, чтобы…
— Я ушел?
Ухмыляется так, что его вопрос можно понимать тысячей разных образов.
— Да.
— Просто раздвинь Пряди.
— Раздвинуть?
— Ты же чувствуешь их, верно? Они густые, переплетенные между собой, но если найти выбивающиеся из узора ниточки и немножко потянуть…
Не слушаю больше ни слова. Не нужно. Потянуть? Это мы на два счета!
Пальцы привычно поглаживают воздух, ища… Да-да, вот эти самые бугорки! Спины растрепавшихся волокон сами ложатся в ямки ладоней, словно прося погладить, почесать, пригреть. Ласковые зверюшки, ничего не скажешь. И я не смогу обмануть их доверие. Не разорву ни единой ниточки. Никогда.
Руки ныряют между полотнищами занавесей, накручивая на себя жгуты, чтобы добиться нужного натяжения. Еще немножечко, еще чуточку… Наверное, хватит? А то невидимые струны уже готовы обиженно зазвенеть.
— Спасибо.
Он всматривается в полумрак. Разве там можно что-то увидеть? Только мутные очертания стены дома. Но по довольной улыбке на лице демона понимаю: получилось.
Джер делает шаг вперед, а я растерянно вздрагиваю, вспоминая о вещи, почему-то кажущейся важной именно в бегущие мимо мгновения:
— Эй, а как же куртка?
— Оставлю вам. Не возвращаться же за ней?
— Но… А впрочем, как хочешь.
Кончики пальцев касаются шелка лавейлы:
— А эту штуку возьму на память. Можно?
— Конечно.
— Желаю удачи!
Он произносит прощальные слова не небрежно, как полагается при вежливом расставании, а с каким-то особым нажимом, но обращенным не ко мне. Будто кроме нас двоих еще кто-то стоит на темной улице и прислушивается к нашему разговору.
— Да, удача — хорошая штука. А можно мне…
Оборачивается уже перед самой стеной:
— Что?
Почему это всегда так трудно — быть самим собой? Почему язык начинает заплетаться успешнее мыслей?