– Ну че, братела?.. Как… эта… разбираться будем? По-хорошему или по-мирному?
– По-мирному, – выдохнул Дима, ощущая солоноватый привкус крови во рту – ударился лицом о баранку, когда нажал на тормоз.
– Ну ладно, – бритоголовый повернулся к покалеченному «БМВ». – Значит, давай посчитаем, что у нас тут. Дверцы передняя и задняя. Заднее крыло. Стойки повело, сам видишь. Еще хорошо, если жестяными работами обойдемся, не придется кузов менять. Покраска, работа. Короче, десять штук долларей. И это еще по-Божески. Другие бы пятнашку слупили. А мы даже компенсацию за моральный ущерб не возьмем. – Он вновь заглянул в салон, спросил: – С бабками-то у тебя как, пионер?
– Мне… нужно время… чтобы собрать, – сказал Дима, тупо глядя перед собой.
– А-а-а, – не без разочарования протянул бритоголовый и, повернувшись к приятелю, сообщил: – Ему нужно время, чтобы бабки собрать.
– Фуфло, – равнодушно прокомментировал тот. – Позвоню, что ли, братве, предупрежу.
– Давай, – согласился бритоголовый и вновь обратился к Диме: – Значит, сделаем так, пионер. Ты поедешь с нами, а телка твоя пусть бабки собирает.
– Она не соберет, – сказал Димка. – Ей негде. Он почувствовал отстраненное изумление и что-то вроде гадливости к самому себе. Никогда ведь ничего не боялся, а тут вдруг накатило. Какая-то заячья оторопь. Нахлынула, перехватила сердце, сковала тело. Даже дышать стало тяжело. Подумалось: зачем брал машину? Не могли пешком прогуляться? Опоздай он на десять секунд к этому чертову светофору, и ничего бы не случилось. Проехал бы себе треклятый «БМВ» мимо… А теперь… Теперь ему хотелось только одного: чтобы все побыстрее закончилось. Вернуться целым и невредимым в общагу, повалиться на кровать, закрыть глаза и полежать неподвижно, чтобы отпустило. Бритоголовый подумал секунду, кивнул:
– Ништяк. Оставишь ксиву, права, тачку и документы на нее.
– Машина не моя, – признался Дима.
– По доверенности, что ль, катаешься?
– Одолжил у приятеля. Димка облизнул пересохшие губы.
– Даже без доверенности? Права-то у тебя есть?
– Нет.
– А ты, похоже, и правда грузишь, пионер, – бритоголовый усмехнулся. – Тачка не твоя, прав у тебя нет. Сейчас скажешь, что и паспорт не взял, да? Или, может, ты бомжатничаешь?
– Паспорт с собой.
– Слышь, Вован, – влез в разговор франкенштейновский кадавр, прижимая к бульдожьей щеке сотовый телефон, – эта… если бабок нет, давай… телку возьмем.
– Ребят, – пробормотал Дима, бледнея. – Не надо, а?
– Ладно, – отмахнулся от кадавра Вован. – Ей, чтобы за тачку расплатиться, придется целый год по три раза на дню на спину падать. Сожрет больше, чем отработает.