– Давай! – Ник сдвинул приклад винтовки ко мне – на одиннадцать часов, удаление примерно семьсот метров.
Я взял винтовку за приклад, пододвинул к себе. Наощупь включил прицел, прижался к резиновому наглазнику, чтобы противник не смог заметить меня по зеленому отсвету подсветки прицела на моем лице. Ночной мир плыл передо мной, раскрашенный в разные оттенки зеленого цвета. Осторожно повернув винтовку на сошках, я начал исследовать указанный мне братом сектор.
– А это еще кто такие…
В указанном Ником месте, почти на пределе дальности ночного прицела, в зеленой мути можно было различить три более светлых, чем окружающий фон силуэта. Все они лежал на земле, а у одного в руках был какой-то оптический прибор. Какой именно – отсюда и через такой прицел было не разглядеть.
– А хрен их знает, братишка… Я их обнаружил уже два дня назад. Дежурят по трое, днем они отходят подальше от дома и маскируются, ночью как видишь, подкрадываются поближе.
– Не твои дела? Ты ведь, считай, крадеными алмазами торгуешь. Нас из-за этого чуть не изрешетили по дороге.
– Да нет… – прошептал Питер, как будто те, кто засел в нескольких сотнях метров от нас могли его услышать – если бы это было из-за алмазов – они бы просто напали на дом вот и все. А эти просто наблюдают. На ближайшее время у меня ничего не намечено, в доме ничего нет – последнюю партию я сбагрил как раз тогда, когда ездил за тобой в Йоханнесбург. Что им надо – не могу понять?
– Так может, спросим завтра? Ты же примерно знаешь, где они могут укрываться.
– А смысл? Я уже с этим сталкивался. Скорее всего, простые исполнители, которые ничего не знают. Сейчас здесь полно беженцев из Зимбабве, они на любую работу за гроши готовы.
– И что делать будем?
– А ничего… – Ник забрал у меня винтовку – ничего делать не будем. Пусть думают, что мы про них не знаем…
Картинки из прошлого
Южная Родезия
Ноябрь 1977 год.
– Кажется опять…
Дейв де Вет, держа в руках стакан с выдержанным виски, с ненавистью смотрел на "Алуэтт" (марка легкого вертолета, производство Франции. Устарел – прим автора), опускавшийся метрах в пятидесяти от дома, на зеленый газон. Поднятый винтом вертолета ветер почти сорвал ткань с шатра, которым был укрыт стол. Сегодня был праздник – и он был безнадежно испорчен.
– Слушай, Роджер – сказал отец – ты бы определился. Как маленький честное слово.
Или ты геройствуешь в своей САС (Войска спецназначения Родезии – прим автора), либо ты занимаешься делами ферм. Или – или. Ты уже не мальчик.
– Решу – легко согласился Роджер – только сперва слетаю в Солсбери, узнаю что от меня хотят.