— Точно… — улыбнулся мужчина.
— А уже завтра успеем придти в себя, как следует. Надо будет черкнуть отчёт Скиннеру… — она склонила голову на левое плечо.
— Придерживаясь принципа «Спасение утопающих — дело рук самих утопающих»? — подхватил он.
— Почти так. O.K… хватит трепаться, пора спать. — она укутала его плотным одеялом. — Давай, ложись.
Фокс согнул ноги, с трудом поместив их на заднем сидении. Дана умудрилась устроить его так, чтобы жёсткая дверца не касалась его головы, а потом сказала, упираясь ладонью в плечо мужчины.
— Постарайся уснуть. Отдых не мешает утопающим, а тем более — тебе…
— Да, мэм… — шутливо откликнулся он. — А вы?
— А я пойду.
— Куда?
— На переднее сидение. Не хочу тебя стеснять. — отпарировала Дана, осторожно перелезая вперёд и устраиваясь на месте рядом с водительским. Выключив свет, она поставила спинку кресла почти в горизонтальное положение и, постелив на неё куртку, тоже легла. В салоне стало полутемно — в окна проникал свет от уличных фонарей и окон небоскрёбов с другого берега канала. Приподняв голову, Фокс несколько минут рассматривал сжавшуюся женскую фигурку, чудом уютно устроившуюся на жёстком сиденьи, а потом вдруг тихо позвал.
— Дана…
Тёмная фигурка вскинула голову, и мужчина едва сдержал улыбку, увидев её резкую реакцию на имя… он не видел лица, но судил по её позе — вполоборота, чуть насторожившись, она внимательно слушала… сквозь свесившуюся на висок прядь просвечивал далёкий луч какого-то фонаря…
— Что? — наконец спросила Дана, приподнимаясь на локте.
— Спасибо тебе…
— Не за что. Спи…
По тону он догадался, что она улыбнулась, опускаясь обратно на кресло и сворачиваясь клубочком. Фокс ещё немного полежал, глядя в небо над городом и согреваясь… кажется, всего на секунду закрыл глаза — и неожиданно уснул…
Нью-Йорк
Мотель «Комити»
9-е июня, понедельник
Повесив пиджак на спинку стула, специальный агент Малдер сел на диван, закинув ногу на ногу, и взял пульт от телевизора. Проведя ладонью по ещё мокрым после душа волосам, он кинул быстрый взгляд на зеркало и усмехнулся… Недавно приобретённый в каком-то магазине костюм прекрасно сидел на нём — его пришлось купить, поскольку в старом плаще его вряд ли бы пустили даже в самолёт до Вашингтона, не говоря уже о родной ФБРовской штаб-квартире… там давно привыкли к его чудачествам, но не в такой степени… Фокс чувствовал себя отдохнувшим и практически здоровым — хотя не был уверен, что его вид говорил о том же — даже при наличии экипировки пластырь на лице не мог показаться обычным явлением. Впрочем, какое кому до его вида дело? Хорошо, что вообще есть какой-то вид… а сталкиваться с общественным мнением Фокс привык. Так что — пока на всё можно наплевать и насладиться заслуженным покоем… Раздался короткий деловитый стук в дверь, и агент понял, что несколько поторопился с таким выводом. Он приглушил звук телевизора и громко сказал, потягиваясь.