– Господи, как же надоели эти бабы! – простонал Игнат, обхватил голову руками и обвел блуждающим взглядом кухню в попытке поймать ускользающее от него лицо Ивана.
– А знаешь, что меня всегда убивало? То, что она врала мне. Не то, что в глаза неправду говорила, нет. Даже и не объяснишь толком. Вот она, вроде рядом, ходит, готовит, читает, сидит, по телефону разговаривает, а я смотрю на нее и точно знаю – врет! И доказать не могу, и сомнений никаких. И хоть ты убейся! Понимаешь?
Иван кивнул. Он очень хорошо все это понимал. Игнат даже не предполагал, насколько хорошо. Но Иван знал, неважно, что ты там понимаешь или не понимаешь в чужой жизни. Когда рядом вот так стонут и ломают запонки, главное молчать, кивать и вовремя подливать коньяк. Можно задать короткий вопрос в тему. Предложить косячок. Похлопать по плечу. Погоревать. Посочувствовать. И постараться вложить пару новых камней в воображаемую стену отчуждения между собой и чужим горем. Даже если это горе друга.
Игнат моргнул. Ему показалось, что его зрачки, как утки, ныряют в двух гигантских прорубях. Периодически, когда они оказывались под водой, изображение делалось размытым и нечетким. Пока Игнат пытался наладить резкость, его мысли вдруг обрели обтекаемые и скользкие формы, которые, вертясь и переплетаясь, заспешили в произвольном направлении. Игнат никак не мог понять: то ли он увязался в погоню за своими материализовавшимися мыслями, то ли они, резвясь и на ходу обгоняя друг друга, преследовали его. Тем временем он вышел на коду.
– Доверие! – тихо ревел Игнат, ломая сигарету в пепельнице. – Вот, что важно. Я никому никогда не верил – только себе. И тебе! Поверил ей. И что? С чем я остался? Сижу тут с тобой, у тебя жена за стенкой, а у меня…
Он затряс головой, словно дурные мысли путались у него в волосах и никак не хотели отцепиться.
– А у меня вся жизнь наперекосяк. Сплю кое-как… Постель страшная, серая вся, простыни потом пахнут, как ядом. Надоело, перебрался спать на диван. Еще хуже. Сон рваный, сам мокрый, тело затекает, шея болит. Сны такие снятся – лучше совсем не ложиться. Я как-то подумал, может, правда, не спать. Напился кофе, литра полтора выхлестал, сел перед телевизором. Сердце бьет, как колокол. Диван шатает. Стены трясет. Вдруг, смотрю, рядом со мной сатана, сидит и пультом щелкает. Лица нет, одна шерсть, глаза горят, грудь голая, а на ней ножом вырезано мое имя… В общем, жуть. И тут он как развернется в мою сторону: «Какого черта все программы закончились?!!» И швыряет в меня пультом. Я закричал, проснулся. Сижу на полу, воздух глотаю, а пульт к щеке прилип. Еле отодрал. Все кнопки отпечатались. Да…