– Понять? Ах, принцесса, – дриада грустно улыбнулась, – вы так забавны в своей не по возрасту мудрости… Но сможете ли вы понять?
– Я постараюсь. Мы постараемся.
– Возможно, начну издалека, – тихо проговорила лесная дева куда-то в сторону, – но иначе… Я родилась в этой Роще, здесь моя Основа, но ниэсс, которому была посвящена, жил в другой, той, у харрийской границы. И мои дети… Их сожгли маги! – срывая голос, выкрикнула она мне в лицо.
Я отшатнулась от этой ярости и едва не хлестнувших по лицу волос.
– Кому мы мешали?! Никогда не выходили за пределы Рощ без надобности, не претендовали на большее, чем могли засадить саженцами, не причиняли вреда! За что нас убивали?!
– Я не знаю.
– И я не знаю, но все кончилось! Жизнь кончилась! Все кончилось! Мой ниэсс, мои дети остались там, превратившись в пепел! Они не могли защититься, а я не могу отомстить… а все наша сила! Порой я проклинаю то, во имя чего появилась на свет! Сила… ты ведь чувствуешь ее?
Я согласно кивнула. Да, она мягкая, как пуховое покрывало, и ласковая.
– Наше могущество огромно, и мы способны творить истинные чудеса, – дриада протянула руку, и в траве распустились оранжевые бутоны, – но это чудеса жизни. Только жизни. И мы не имеем права причинять вред ни одному порождению этого мира…
– Даже защищаясь?
– Увы… – Лицо ее застыло. – Убить нас – ничего нет проще! Достаточно поджечь лес… Убивая, мы калечим себя, и сила покидает нас. Первой гибнет Основа, а за нею уходим и мы. Мы защищались, защищались до определенного момента, пока все это не потеряло смысл… ибо они уже были мертвы. Внутри. И я чувствовала, как гибнет мой ниэсс, как уходит жизнь из моих детей. Ты… что ты можешь знать о потерях?! О таких потерях?
– Война… да. О таких потерях, вы правы, я не знаю ничего, но… мы, – я сжала ладони в кулаки, выхватывая из струй магии кусочек силы, – мы, волшебники, чувствуем.
Да…
Легким толчком я отправляю в полет возникшую в воздухе бабочку, сплетенную из тонких черных паутинок. Она планирует прямо на плечо сидящей рядом женщины, бормочущей:
– Я не смогла уйти за ними. Всех, кто не был привязан к тамошним Основам, просто вышвырнули, вышвырнули из Рощи… Я не смогла уйти… И вот теперь… Прости меня, волшебница.
– Прощаю. – Я выдохнула, закрывая сознание. Сопереживание – это полезно, но чаще просто очень неприятно. Почему волшебники не сражаются, не убивают, как все прочие маги? Потому что способны ощутить каждый миг гибели своего противника. А это – больно… почти так же, наверное, как ощущать уходящую из Основы силу… не смертельно, но… Черная бабочка взмахнула крылышками и взлетела, унося ярость и неприятие. Осталась только тихая печаль.