— Что? Билет, я даже не знаю, не посмотрел, он сразу ко мне прицепился, а я не могу сдавать в таких условиях, когда ко мне плохо относятся: не благожелательно.
— Так посмотри.
— Чего посмотреть? — не понимаю я.
— Билет, — смеется тихо она.
Я поднимаю билет, он лежит вниз лицом, и не верю своим глазам: второй вопрос — теория Морено. А первый — какая-то чушь про Павлова.
— Знаешь что-нибудь?
— Что там за три учения Павлова?
Она бы мне хотела помочь, но сама не знает ничего про Павлова, так как он написал много книг, а прочитать их только у ненормального хватит времени.
Она собирается со мной еще потрепаться, так как свой билет знает полностью, но в этот момент раздается голос:
— Девушка, вот вы… Лиля спрашивает: «Я?»
— Да. Судя по всему (интересно, по чему?), вы уже готовы, раз разговариваете с молодым человеком. Поэтому идите отвечать и разговаривать со мной, а молодому человеку мы не будем мешать готовиться. — Она уходит к нему и отвечает.
Я созерцаю снова свой билет № 12. И даже не могу вспомнить, о чем там буржуазная теория Морено! Какие-то куски застряли в голове, а ничего целого не получается. В чем там идея? Я не помню, не то в тетрадке этого не было.
Если я не сдам зачет, меня не допустят до экзаменов, если не допустят до экзаменов — я их не сдам и меня исключат из института, папа не переживет этого, мама повесится. И все из-за этой проклятой психологии. Я грозно гляжу на преподавателя и говорю сам себе: ну, погоди, я сейчас с тобой разберусь, я тебе дам мою семью разрушать! Ничтожество! — Мне главное завести себя.
Лилька счастливая вскакивает, он ласково смотрит на нее, оглядывая до пола, ему, похоже, правда, девочки, молодые, нравятся. Жаль, что я не девочка и не молодая. Для разнообразия.
— Ну-с, молодой человек, ваша очередь.
Он смотрит на меня. Я встаю, ноги как каменные, и нет, главное, нет легкости у меня трепаться. А это значит не проскочу, потому что все зависит от языка.
— Как вас зовут?
— Саша, — отвечаю я.
— А отчество? — Зачем ему еще мое отчество: полустарый козел, совсем помешался.
— Зосимович, — говорю я.
— Да что вы, какое редкое отчество, и у меня такое же.
«Какое счастье!» — говорю я про себя. Он улыбается мне приветливо, вроде как смягчился.
— Значит, Александр Зосимович, что же, это приятно. Какой же у вас номер билета?
— Номер двенадцать.
— С какого бы вопроса вы хотели начать?
— Можно с любого?
— Да, конечно.
— Тогда со второго.
Прекрасно, думаю, сейчас я ему на втором разверну широкое полотно буржуазного капитализма, загнивающей жизни, а с первым как-нибудь выкручусь, а может, ему и вовсе слушать не захочется. Потому что второй растяну на полчаса, появилась возможность прорваться, и язык заработал у меня.