— Знаю! Пока, братан!
Джип умчался назад к блокпосту, оставив троих сталкеров посреди абсолютно пустой дороги.
— Нам туда, — показал вверх Лешка.
— Что там? — поинтересовалась Яна, удобнее устраивая на плечах рюкзак.
— Там бар, называется «У погибшего сталкера», — опередил Лешку Вася, — У вас вроде бы встреча?
— Там наши, — кивнул Лешка и сделал в ту сторону полупоклон, — Здравствуй, Зона!
— А когда вообще Сидрыч сюда перебрался? — уточнил Лешка через несколько минут. Сталкеры не спеша, поднимались на бугор, на глаза нацепив легкие ПНВ украинской разработки и из-за этого недорогие.
— Года два-три назад. Как раз, когда бывший торговец под выброс попал. Говорят, под выброс. А может бандиты наехали, — задумчиво произнес Васька.
— А ты сам давно ходишь? — поинтересовался Лешка. Васька пожал плечами.
— Да лет семь уже.
Лешка и Яна переглянулись. С ними шел настоящий ветеран! Словно прочитав их мысли, Вася обернулся и добавил:
— Я по мелочи. Далеко не забредаю. Мне деда нельзя бросать.
— Так Петрович твой дед? — поняла Яна.
— Да. Он, кстати, бывший священник. К нему такие люди иной раз заезжают! Ему, знаете, сколько лет? Девяносто пять!
— Ни фига! — поразилась Яна, вспомнив, как лихо Петрович опустошал рюмки и косился на ее грудь.
— И как, хватает, если поблизости? — скептично сморщился Лешка.
— А когда их хватало? — улыбнулся Вася, — Их, сколько не дай — все мало!
— Это верно, — вздохнул Лешка.
— А дети у тебя есть? — задала вопрос Яна.
— Есть. Две девки и сын, Пашка.
— Ого! А где они?
— В России. Я им отсылаю… Вот и пришли!
Село было небольшим и располагалось с правой стороны дороги. Центральным и наиболее сохранившимся зданием здесь был сельсовет, который теперь полностью принадлежал почти легендарному Сидоровичу.
— Раньше у него другая берлога была, помельче этой, — сообщил Вася, — Сидорович вообще всех переживет. Он даже в апреле 86-го никуда не уезжал. После первого взрыва бегал от ментов, от солдат; второй пересидел в подвале. А в девятом году собрал вокруг себя бомжей, они и трудились на него за тушенку, что он на каком-то складе нашел. Деловой человек!
— Так он кто по национальности-то? — не поняла Яна.
— А хрен знает. Может, и белорус. Сидорович — это фамилия.
— А там что? — указала девушка на здание поменьше.
— Бар. Называется «У погибшего сталкера». Тоже, кстати, Сидоровичу принадлежит.
Когда они вошли, многоголосый гомон прекратился, как в дешевом голливудском фильме. Множество лиц молодых и старых, пьяных и не очень, небритых и наглых, усталых и заинтересованных уставились в первую очередь на Яну. Пару мгновений девушка была в замешательстве и даже материнский подарок — кулон из непонятного материала — завибрировал, но неуверенно, и почти сразу успокоился. Яна за это время успела окинуть бар взглядом и ничего особенно не обнаружила. Кроме, разве что, двух девиц, что находились возле стойки и смотрели на нее с явным вызовом. Одеты они были в синевато-серый камуфляж и вооружены подержанными укоротами