Он опускает взгляд, не желая отвечать.
— Память подводит? — услужливо спрашиваю я. — Придется освежить!
Мой нож втыкается в его колено, а рука тут же затыкает рот, и Сырецкому остается лишь мычать от боли, видя окровавленный нож перед самым своим лицом.
— Продолжить противосклеротические процедуры, или вы уже начинаете вспоминать.
— Не надо, Ира… — с трудом выдыхает он, — Да, это был мой приказ. Я не мог рисковать заводом. Я боялся, что ты переметнешься к Мадьяру… Ради сына, и из ненависти к людям.
— Ответ принят. — комментарию я. — Жюри присяжных в лице Печерской Ирины и ее верного спутника по кличке Стальной Клинок, выносит вердикт: Сырецкий Павел Михайлович, за бездарное управление заводом, неумение утихомирить толпу и беспочвенные страхи о предательстве своего лучшего сотрудника-снабженца, будет смещен с занимаемой должности.
— Каким образом. — безнадежно спрашивает он.
— Самым простым. — отвечаю я, одним движением направляя послушное острие в его глаз.
Руки бывшего директора завода конвульсивно дергаются вверх, но тут же опадают — все же он был неплохим человеком, так что заслужил быструю смерть…. Одним движением я вспарываю его шею, и прикладываюсь к слабеющему фонтану крови. Силы мне еще пригодятся…
Выходя из VIP-палаты я нос к носу сталкиваюсь с мужчиной в белом халате. От удивления он даже не успевает издать ни звука — просто ошалело смотрит на мою голую грудь и пятится назад…
— Что, нравится? — спрашиваю я его, проводя рукой по телу и стряхивая ему в лицо черную влагу от растаявшего снега, — Это временно.
Два удара. Первый — в пах, сгибающий беднягу пополам, второй — коленом в лицо, отправляющий его к праотцам. Извини, дорогой, нечего было попадаться мне на глаза, мог бы и жив остаться, если бы в твоих глазах читался один лишь страх. Но нет — увидев обнаженную фурию, ты успел подумать еще и о другом… Господи, до чего все же примитивны мужчины — грязная, потная, покрытая сажей женщина все равно останется для вас возбуждающей, если снимет одежду. Кретины!
Один прыжок — один лестничный пролет. Интересно, могу ли я быстрее? Оказывается могу, если в прыжке буду отталкиваться не только руками от перил, но и ногами от стен. Выпитая мною жизнь Сырецкого пульсирует в моих жилах, придавая сил. Злость и жажда смерти сопутствуют ей, подталкивая меня наверх. В мой мир, в Безмолвие, где я буду единовластной хозяйкой.
Пригибаясь и прячась за углами строений я пробираюсь к тому месту, где собралась немалая толпа людей. Был соблазн действительно отправиться к воротам, добывать оружие, но практически все люди без защитных костюмов, и о чем-то оживленно спорят. Очередной праздник, быть может, посвященный смерти бегунов? Скорее всего. А раз они не подобающе одеты, значит это ненадолго, а значит я могу и не успеть добежать до ворот и обратно…