— Братья мои! — надрывается Димитрий, — В этот час, когда силы зла были повержены силой нашей веры, Лжепророк обращается к вашим бессмертным душам, чтобы ввергнуть их в ад. Уста его источают лишь скверну и хулу, а душа его черна, как у самого Сатаны. Он должен умереть, братья мои, ибо он последний в роду демонов, которых мы пригрели на своей груди.
Это о чем он, а? Демоны — это мы, что ли? Бегуны? А Лжепророк — Эзук? Нет, эту тварь я убью первой!
— Ты что-нибудь хочешь сказать в свое оправдание, исчадье?! — вопрошает он Эзука, и тот качает в ответ головой. — Тогда молись своему отцу, молись Сатане, чтобы он не забыл твою черную душу в момент смерти, ибо ты умрешь.
Толпа встречает эти слова радостным гулом, а солдаты поплотнее прижимают винтовки к плечам. Интересно, многие ли здесь верят в эту чушь о слугах Сатаны? Вряд ли. Скорее всего им просто хочется увидеть кровь бегуна, а Димитрию — ликвидировать конкурента-проповедника. Наверняка Эзук, войдя в завод, тут же понес свою любимую ахинеию о вере, о неприятии насилия и том, что тучи уйдут, едва мы все станем праведника. А говорить он умеет, уж я это знаю…. Умеет и убеждать и вести за собой. Так что у Димитрия, наверное, страх и взыграл, что вся его паства пойдет за ненормальным Бегуном с переделанным именем Христа. А учитывая его способности… Учитывая то, что Бог прислушивается к его молитвам… Уж если я поверила в его избранность, в то, что он сын Божий, то уж люди-то точно поверили бы.
— На счет три — стреляйте! — командует Димитрий, и делает несколько шагов назад, старательно изображая на лице сложную гамму чувств, которая должна символизировать категорическое неприятие происходящее. Мол, трудное это дело, быть орудием в руках Божьих. Этот идиот еще не знает, что перст Божий сегодня — я! Ну не может Господь хотеть смерти своему сыну!
— Раз! — говорит он, вздымая руки к небу, и толпа выдыхает следом за ним.
Я поднимаюсь в полный рост, запоздало вспоминая свое обещание послать Бога на три буквы, если он решит использовать меня в чем-то, понятном лишь ему одному. Замираю на самом краю крыши, готовая оттолкнуться от нее в нечеловеческом прыжке.
— Два! — на этот раз толпа выдыхает это слово вместе с архиепископом, и подается вперед, чтобы не пропустить ни единого мига смерти Эзука. Скоты, жаждущие хлеба и зрелищ!
Я распрямляюсь, словно тетива лука, бросая свое тело вперед, и ввинчиваясь в податливый, но такой упругий воздух. Десять метров — не расстояние для меня с тех пор, как я осознала что могу держаться за воздух…