- Ма-ама-а! Блин, мне что, правда, - уйти, что ли?!
- Гришка, цыц… Тёть Тань, я… - голос у Ильи сейчас какой-то… даже Егорка очнулся, смотрит на него снизу вверх удивлённо. - Тихо, Рыжик, всё тип-топ, всё в порядке… Вы же толком меня и не знаете, что со мной было в жизни… всякое…
- И знать не хочу. Что бы там у тебя ни было, - а тем, что ты сейчас с нами, этим я очень довольна. И что Егорка к тебе тянется, - но он ещё маленький, а вот то, что Гриша… Очень я этому рада, и он сам тоже. Это правда, а если ты не веришь мне, спроси… Нет, у него и спрашивать нечего, просто посмотри на Гришу, сам всё увидишь.
Тьфу ты! Ёб! Пиздец, какой-то… И не захочешь, а сматеришься! Уйду, к чёрту. Я, сунув в карманы руки, подняв плечи, независимо глядя в потолок, - блин, опять покраснев! - гудя мелодию, на которую я запал, из любимого Илюхиного Тома Вэйтса, - “Russian Dance”, из “Black Raider”, - фальшиво! - sorry, uncle Tom, - цепляясь тапочками за палас, чешу в большую комнату. Да ну, воще…
* * *
“Cold Water”
- Это вот ещё почему, Стас? Не-ет, ты от ответа не уходи!
- Да я не ухожу, Ил, - С.С. не сердится, а я бы сейчас с Илюхой сцепился бы, на его месте! - И не надо спорить, всё ведь яснее ясного, Гриша младше…
- Яснее ясного, Гриша младше, - но это не повод! А потому, это не довод. Он младше, но он взрослый. Самурай, ты взрослый?
Ну, вот, - ну как тут спорить? Хоть на чьём месте, Б! Я чешу в затылке, открываю, было, рот, но Илюха не даёт мне ответить, - он смеётся, - фу-ух, спора не будет, банзай! - и говорит Стасу:
- Видал? Взрослый, и привычки у него взрослые, затылок вот, например, чешет, - совсем как у тебя привычка, а ты же взрослый, - выходит, это признак подобия… Да! Курит же у нас самурай!.. Стас! Да закрой же ты рот! Гришка, скажи ему, он мне не верит. Что ты у нас совсем взрослый, хоть и через курение…
Я чувствую, что я сейчас не просто красный, - я сейчас бордово-пунцово-багровый, - а от ушей у меня сейчас хоть прикуривай… И тогда я молча убираю у себя с колен голову Улана, - тот и ухом не ведёт, - молча встаю с ковра, молча иду в прихожую, - ах, да! - молча возвращаюсь в комнату, и, сдерживая слёзы жестокой обиды на Илью, говорю Стасу:
- Д-до свидания, Станислав С-сергеевич, - голос дрожит, гадство…
И иду обуваться-одеваться… Гад зеленоглазый! Скотина. Кончилось моё терпение, достал… Во, тоже в прихожую выперся, гад…
- Грэг, ну ты что, - обиделся? Зря, самурай.
Я продолжаю шнуровать ботинки, на гада не смотрю… шмыгаю носом, - вот же чёрт, - только бы С.С. не вышёл…
- Гри-иш…
Я поднимаюсь с корточек, тянусь к вешалке за своей курткой. Молча. Главное, сейчас мне на него не смотреть, а то разревусь… а сам жду, что он меня просто-напросто затащит в комнату, там я дальше обижаться буду, а он прощения у меня запрос…