— Там ведь уже нет никого, — напомнил Альрихт. — И вообще неизвестно, что там сейчас творится.
— А что там может твориться? — Клосс пожал плечами. — Все, как всегда. У нас всю жизнь все было так, как будто завтра Закат.
Мимо опять прошел Клеген, недовольно хмурящий брови.
— Господин Этерно, я в шестой раз настоятельно прошу вас не ставить стакан на стол, — без интонаций сказал он. — Имейте уважение к мебели.
— Как ему удается запомнить, сколько раз он к кому обратился? — неподдельно удивился Клосс.
— Он запоминает, сколько раз прошел туда-сюда, — весело предположил Альрихт. — А говорит всем каждый раз одно и то же.
— А если я уйду отсюда в коридор? — прикинул Клосс. — А потом вернусь, да еще и встану в другом месте…
— Брось маяться дурью, — лицо Альрихта вдруг стало злым и жестким. Ладно, поговорили, и хватит. Садись на свое место, Этерно. Сейчас я сгоню это стадо в кучу.
Он порывисто развернулся и стремительно ушел следом за Клегеном. Клосс неприязненно передернул плечами.
— Не понимаю, — вслух сказал он сам себе. — Не понимаю их. И кажется мне, что не хочу понимать.
А гроссмейстер быстрыми шагами двигался по темному узкому коридору, и лицо его было совсем уж бешеным. И сжатый кулак размеренно ударял в воздух, в такт не то шагам, не то мыслям.
Ненавижу, беззвучно выкрикивал Альрихт. Ненавижу, дерьмо, медузы, топленые мозги! Как же просто опуститься, как легко можно разжиреть, нет, даже не разжиреть, а распухнуть от безделья, потерять все, что сделало тебя мастером, разучиться понимать мир… Сила. Сила. Это она их погубила. Они больше не умеют действовать тонко, чувствовать остро, думать быстро… Сила, Сила, как же мне ее не хватает, и как же я ее боюсь… Сила есть — ума не надо. И не надо ведь, посмотри вокруг! Ведь они не могли быть изначальными дураками, не могли, дуракам не дается Искусство, бездари не могут петь стихиям, потому что стихии — это вам не какой-нибудь идиот-король, которого можно приучить слушать заунывное бормотание, заставить поверить в то, что это и есть истинное Искусство, и он привыкнет, и даже будет получать некоторое извращенное удовольствие, но стихии не обманешь, потому что они куда ближе к истине, чем мы… или не ближе? Или истины вовсе нет, а есть только заунывное фальшивое бормотание разной степени мерзости? Нет, не может такого быть, я не хочу, чтобы так было, то есть, может, конечно, это все так и есть… пока. Пока. Я слишком много раз за последние дни говорил себе это «пока». Пора действовать. Время болтовни ушло. Пусть истины нет, и стихии слушают бред, и сами они — бред, и все на свете гнусный липкий бред. Сон. Кошмар. Липкий, как глинтвейн, оставляющий на душе омерзительные круги. Квадраты и звезды. А мы только деформируем донце этого кошмара, цепляем к нему буксиры и балансы, висюльки и закорючки, красивые слова и безумные идеи… ну почему безумные? Идея не может быть безумной. Когда она безумна… без-умна, без ума, значит… Идея без ума — уже не идея. Даже не мысль. Это бред. Но если идея не безумна, если она не крушит все предыдущие стенки, установленные природой для сознания, то в чем же тогда ее ценность? Если она — не больше, чем маленький шаг в старом загоне для свиней, в рамках всем дозволенного, известного, шаблонного? Зачем она нужна, если не позволяет вырваться из пределов познанного туда, в манящую и зыбкую неизведанность? Ведь нам нужно именно новое, пока непонятое и непонятное, пока еще недоступное знание! Только тогда идея становится настоящей идеей, когда пробивает брешь в скале непонимания. Значит, она должна быть безумной, выходящей за пределы старого ума… должна быть безумной. И не имеет права на безумие. Как это решить? Как найти ту меру, в которой Ум и Сила, сливаясь воедино, порождают нечто новое и прекрасное?