Сознание потихоньку успокаивалось. Над головой пробегали свинцовые тучи. Пистолет, заткнутый за пояс, потихоньку остывал. Сердце постепенно восстанавливало привычный ритм. Это всё — только лишь совпадение. Все мои видения до сих пор — не больше, чем психотропное влияние Зоны.
Всё хорошо. Я усердно вбивал в мозг эту мысль. Всё хорошо. Всё будет хорошо. Я, как мог, пытался выбросить из головы события воображаемого 86-го. Только обмундированный скелет с дыркой в плече отбрасывал меня к тем событиям, участником которых я поневоле стал в своих видениях. Вот оно — истинное влияние Зоны. Именно такими трюками она разрушает наш мозг. Возможно, большинство здесь присутствующих даже не подозревают, что всё увиденное ими — лишь иллюзия, силой, а может и с их неосознанного согласия натянутая им на глаза. Что если все монстры и аномалии — лишь фантом? Что если люди, приходящие сюда, борются лишь со своим отражением в зеркале? Что если, наконец, каждый, приходящий сюда, всего лишь встречается со своими скрытыми кошмарами?
Что если самой Зоны на самом деле не существует? Что если она — лишь порождение нашего воображения? Почему не может статься, что сталкер — лишь двинутый мозгом обыватель, пришедший сюда за своими грёзами?
Зоне не нужны журналисты. Зоне не нужны учёные и спасатели. Ей не требуются религиозные проповедники, спасающие наши души. Зоне нужны сталкеры — мясники, убийцы. Ей нужны палачи. Зона жаждет крови…
* * *
Серое небо проплывало над головой. Кроны тощих тополей уносились ввысь, сожалея, что не могут оторваться от земли и улететь… Улететь подальше отсюда. Сонный ветер лениво шелестел желтеющими листьями, на которых ещё тихо тлели частицы догорающего лета. Лето здесь — не то, к которому мы привыкли, но, может быть, хоть в это время года здесь бывает чуть радостней? Может быть, хоть коротким чернобыльским летом здесь, среди удушающей пустоты, ощущается хоть чуточку больше жизни? Пока я стоял, переводя дыхание, на бетонные плиты площади упали первые капли дождя. Где-то в небесной пучине тяжело громыхнуло. Бог-громовержец неистово бил в свой каменный бубен. Первые капли заставили истерзанное тело содрогнуться от маленьких иголочек холода. По всей коже — от головы и до пяток — пробежали мириады мурашек. Первый глоток свежести здесь. Я закатил голову к хмурящимся небесам. Первые нотки облегчения мягкой, тёплой и такой домашней рукой прошлись по почёрневши ранам на поверхности души. Капли падали на лицо, попадали в рот, заливали глаза. Стекали по щекам, смывая запёкшуюся кровь и корки налипшей грязи. Ветер усиливался, а я всё так же стоял посреди сельской площади. Маленький человек — песчинка в море — наедине со стихией. Вместе с холодными капельками, стекавшими по израненной коже, по лицу побежали первые тёплые потоки. Глаза жгло. Я не мог больше держать это в себе. Тяжёлый электрический разряд ударил в кроны леса за посёлком. За ним ещё и ещё — везде и всюду. Небо отдавало ярость земле. В лесу заполыхало дерево. В ответ на это в вышине загрохотало, да так, что закладывало уши. Ливень — чудовищный, всепроникающий, тяжёлый ливень — поглотил Зону. Ветер срывал листья с деревьев, ломал ветви, гнул кроны к земле. Глаза горели адским пламенем. Я упал на колени, склонив голову к земле. Слёзы текли, перемешиваясь с частицами небесной влаги, опадая на бетонные плиты. На какое-то время эмоции полностью завладели моим сознанием. Казалось, я на время забылся. Восприятие внешнего мира полностью выключилось.