Впору рассмеяться, хотя злобная гримаса на лице собеседницы и не располагает к беззаботному веселью. Значит, сестричка, ты не в состоянии что-либо со мной сделать? Сочувствую. На твоем месте я бы тоже успешно обугливался на костре ярости.
— Как я хотела бы смотреть на твою кровь, по капле стекающую на пол! А это можно было бы устроить, ведь однажды уже получилось. Но у меня не хватит сил на все сразу… Пока в тебе есть это клятое серебро, ничего нельзя сделать! Пока в тебе…
Если бы ее глаза умели приобретать оттенок, отличный от черного, можно было бы сказать, что взгляд женщины прояснился. Или стал еще пронзительнее.
— Но ведь его может и не быть в тебе…
А теперь почти мурлыкает. Странно. Стоило бы испугаться, но жизнь уходит из меня быстрее, чем мог бы прийти страх. Я уже едва могу шевелить пальцами, а скоро и вовсе перестану их чувствовать.
— Может и не быть…
Она опустилась на колени, придвинулась ближе, но все же на расстояние большее, чем моя вытянутая рука.
— Не быть…
Веки опустились, пряча взгляд, исполненный непонятного предвкушения, наступила тишина, и я снова остался наедине с собой.
Спасибо за этот подарок, сестричка. Я уж думал, что придется уходить за Порог под твои злобные завывания, ан нет, ты избавила меня от них. Не потому, что хотела сделать приятное, конечно же. Было бы любопытно взглянуть на выражение твоего лица, когда ты откроешь глаза и поймешь, что меня больше нет. Ни в твоей власти, ни вообще на свете. Да, пожалуй, это единственное, о чем стоит чуточку пожалеть. Уйти у врага из-под носа, разве это не завидное деяние? Вот только рассказать будет некому: до Серых Пределов моя душа вряд ли доберется, а после нового рождения прошлые приключения никому не будут интересны…
Все. Пора уходить.
Не таким я представлял закат своей жизни. Слишком стремительным он получается, словно идешь вниз по склону, который становится все круче, шаг замедлить не удается, и в какой-то миг понимаешь, что уже бежишь со всех ног. Ветер свистит в ушах, обжигает хлесткими пощечинами кожу, загоняет дыхание обратно в глотку; но ты не обращаешь внимания, разгоняясь все больше и больше. А торопишься не потому, что хочешь поскорее добраться до конца пути, нет. Просто осталось слишком мало времени на получение ни с чем не сравнимого удовольствия…
Голова кружится от восторга и чувства полета. Ненастоящего, не возносящего в синюю высоту, и все же восхитительно прекрасного. Тело становится легче с каждым вдохом, и кажется: если вовремя не умрешь, то воспаришь к потолку, пугая всех, кто сможет тебя увидеть.