Она растерялась. Мать стояла там, за дверью, было слышно ее дыхание. Но дверь теперь была закрыта.
– Мама… Почему ты меня не впускаешь?
– Я вас… не знаю…
– Что за чушь! – она рассердилась и достала из кармана ключ.
Вставила ключ в замочную скважину, повернула два раза и толкнула дверь.
– Ой! – вскрикнула мама, которую ударило дверью.
– Мама, сними же цепочку!
Та послушалась. Она, наконец, вошла в квартиру.
– Я принесла торт. Давай, попьем чаю?
– Марта? – неуверенно спросила мама.
– Да, это я.
– Но так не бывает! Ты же на себя не похожа! Нет, это не ты!
– Я сделала пластическую операцию.
– А фигура?
– Я похудела. Меня кормили одними кашками и протертыми супами. Знаешь, сколько мне пришлось пережить!
– Но… зачем?
– Разве я не стала красивой?
– Красивой?
– Может, ты впустишь меня наконец? – Все это время мать стояла в проходе, и по лицу было видно, что она все еще сомневается, ее ли это дочь?
– Что ж… Проходи.
– Где мои тапочки?
Она нагнулась над калошницей, пошарила на самой нижней полке.
– Розовые… в цветочек… Где они?
– Это, и в самом деле, ты… – мама перевела дух.
Она нашла тапочки и распрямилась:
– Ты что, мне не веришь? Но у меня же ключ от твоей квартиры!
Мама отвела глаза.
– Хочешь сказать, что я могла его украсть? А как же мои детские воспоминания? Их я тоже украла? Мозги, мама, еще не пересаживают, не научились.
– Что у тебя с голосом?
– Это не мой рот. Мне еще надо к нему привыкнуть. Кстати, как он тебе?
– По-моему, слишком большой.
– Что ты понимаешь!
Она прошла на кухню, положила на стол коробку с кремовым тортом. Мама стояла в дверях, смотрела. Потом спросила:
– И сколько ты за это отдала?
– Много. Триста тысяч долларов.
– Ты что, с ума сошла?!
– Но это мои деньги. Я так захотела.
– Ты сошла с ума! Я никогда не думала, что моя дочь… – мама всхлипнула. – Господи! Да какая ты мне дочь?! У тебя же с ней нет ничего общего! Я ТЕБЯ не рожала!
Она растерялась. Вот тебе и первая проблема! Родная мать не признает! Нет, чтобы порадоваться!
– Ты привыкнешь, мама…
Та вздрогнула:
– Не называй меня так!
– Но почему?
– Я не могу… – мама взялась рукой за шею, словно ей было душно. – Я же каждый твой пальчик… Каждую родинку… Не говоря уже о… Твое лицо… Что ты с ним сделала?
– Оно было некрасивое!
– А сейчас какое?
– Послушай… Мне и так тяжело… Но что сделано, то сделано. Я не могу вернуть все назад. Тебе придется к этому привыкнуть.
– Я не смогу.
– Сможешь. Я понимаю, у тебя шок. Во мне ничего не осталось от той Марты, которую ты знала. Я даже имя свое забыла. Меня давно уже никто не называл Мартой. Тем не менее это я. И надо как-то жить дальше.