— Это хорошая магистраль, Петр…
А то я не знаю наши дороги.
— Иного выхода нет, пилот.
Конечно нет. На «Спирали» не предусмотрена система аварийного спасения. Зачем перегружать челнок, когда так много желающих занять место пилота, а каждый килограмм иноземного дерьма стоит немыслимые деньги?
Челнок начал легонько подрагивать — первое, еще нежное, касание атмосферы.
— Идите вы все к черту!
Они сознательно провели эту последнюю, безумную коррекцию курса, практически лишив меня возможности управлять челноком. Чтобы отвести удар от города. Чтобы у меня не было иного выхода, кроме как сажать «межзвездный» корабль на разбитое шоссе.
— Мы перекрываем магистраль, через полчаса она будет чистой.
Он так старательно говорил «магистраль» — этот незнакомый мне мужик из ЦУПа. Сразу представлялись сверкающие, прямые как стрела, западные автострады.
— Связь уходит. Держись, Петр.
Вокруг челнока разгоралось свечение ионизированного воздуха. Нос корабля начал медленно приподниматься, принимая основной удар плазмы на бронированное брюхо. И все равно, на сверхпрочном жаростойком стекле переднего иллюминатора плясали огненные змеи.
— Приплыли, дружок, — сказал я, повернувшись к счетчику.
Это — судьба.
И она, наверное, права. Исправляет мои ошибки, мою слабохарактерность. Не пускает на Земля врага, сумевшего заморочить голову неопытному пилоту…
Счетчик улыбался. Словно его не пугала ни огненная буря вокруг, ни неминуемое крушение при посадке, ни дикая ошибка в отработанных программах приземления…
Ошибка в программах?
— Гад! — завопил я, рвясь из кресла. — Скотина!
Самый простой способ миновать контроль космопорта — приземлиться за его пределами.
Сумей я сейчас встать, я разорвал бы счетчика на куски голыми руками. Но перегрузка уже давила, вырывая из ремней, стремясь бросить на хрупкую начинку пульта.
Нет уж.
Нет.
Но на что он может надеяться, чешуйчатый инопланетянин Карел? Удар при посадке будет слишком силен…
Впрочем, откуда я знаю, какую перегрузку способно выдержать это тело?
В рвущемся огненном саване «Спираль» неслась к Земле.
Счетчик скосил на меня глаза. Ему приходилось куда хуже — вместо удобного анатомического кресла с широкими ремнями — стальной трос через талию…
Дисплей замерцал — оранжевым, призывным светом. Я посмотрел на экран — поверх траекторных расчетов медленно плыли строчки:
«Петр, все хорошо. Говори, но не обращайся ко мне лично. У нас не будет времени на повторную чистку записей».
Как ни странно, но я подчинился.
— Челнок не может приземлиться вне космодрома, — сказал я.