- Фу… Опять эта детдомовская наркоманка дымит. Весь дом провоняла, гнида, - прошипела за дверью баба Нюша.
Детдомовка… Как жутко звучит это слово в шесть лет. Детдомовка… Как больно хлещет оно в двенадцать. Детдомовка… Как рвет сердце в восемнадцать. Да, я детдомовка! И говорю это гордо в двадцать два. Я прошла через все круги ада и выстояла. Самостоятельно! Одна! Без чьей-либо помощи. Эта обшарпанная комнатушка в коммуналке - все, что смогло дать мне государство, об остальном я позаботилась сама. Не сломалась и выстояла. Теперь вот живу в маленькой двухкомнатной квартире хрущевской пятиэтажки на пару со старой и вечно всем недовольной бабой Нюшей. Ее собственные дети редко тут появляются, потому что не имеют ни малейшего желания общаться с матерью. А если и забегают на пять минут, то с одной целью - узнать, померла старушка, или еще коптит небо. За комнатой охотятся.
Только долго им ждать придется - бабка помирать не собирается, она за жизнь двумя руками держится.
А дефицит общения баба Нюша пополняет мной. Каждый день устраивает склоки, все время ворчит и угрожает милицией. Старухе за семьдесят, но фантазия у нее неуемная и богатая. Даже не знаю, чего ждать от нее в любой момент. Одного не пойму - откуда берутся люди, которых хлебом не корми, только дай причинить боль другому? Удовольствие получают? Или это по принципу - сделал гадость, на сердце радость?
Зачем, ну зачем ты, баба Нюша, постоянно режешь по живому, без устали напоминая мне, кто я такая? Да, меня воспитало государство, а не родители, но разве это так важно? Ведь я единственная из группы номер пять, кто смог поступить в институт, пусть и на вечернее отделение, но поступить! Одна из немногих, кто не опустился, не превратился в шваль, не потерял человеческое достоинство. Да, детдомовская, но цену себе знаю!
- Отвали, - я чуть слышно вздохнула.
Шарканье старушечьих ног стихло - значит, притаилась, как партизан, возле моей двери.
- Нинка, гарпия, всю квартиру прокурила, прошмандовка!
Я представила, как бабка трясет кулаком в мою сторону. Пусть грозит, жалко что ли… Лишь бы опять на двери пакость рисовать не стала, гробы там всякие, кресты.
Тяжело потом все это дело отмывать, да и неприятно до жути. Откуда у бабки такая краска? Воняет мерзко и въедается так, что не отдерешь. С довоенных лет хранит, что ли? А дверь моя и мне ее жалко. Но даже выходки соседки, мелочи по сравнению с тем, что творилось у нас в приюте.
После того, как меня вместе с остальными одногруппниками торжественно и с почестями выставили из детского дома, - ибо совершеннолетние, нечего лопать казенные харчи, - я пребывала в состоянии эйфории. Свобода! Теперь я принадлежала самой себе, а не стае малолеток. Детские банды - самые беспощадные, самые жестокие. Принцип выживания у стаи один - нападать всем скопом, как это делаю шакалы, и рвать на части без сострадания. И никто из взрослых не заступится, ни у кого не появляется желание влезть. Кому нужны брошенные щенки?