– Найдите мне мастера-копировальщика, а через него попробуем выйти на владельца картины. После этого можно спокойно требовать от Нортона свои проценты… – проговорила я вяло, вдруг с ужасом осознав, как же смешно я выгляжу перед этой преуспевающей молодой дамочкой, с ее зубами по три тысячи евро за каждый. Она смотрела на меня уже с нескрываемой иронией, и, казалось, еще мгновение – и она расхохочется мне в лицо! Вероятно, моя история в ее глазах выглядела нелепой с самого начала.
– Послушайте, Полина, может, хватит вам валять дурака, и стоит просто поговорить со мной по-человечески? Не сочиняя на ходу идиотские истории о каких-то там несуществующих ренуаровских портретах?
Я почувствовала, что краснею. Щеки мои просто запылали.
– Давайте начистоту. Итак! Вы бросили своего мужа, чудесного человека, который за вас готов идти хоть на плаху. Вы предпочли ему свободный полет, свободное, так сказать, творчество. Что ж, это ваш выбор, и мы должны его уважать. Однако Володя не может забыть вас, он страдает, и это просто бросается в глаза. Он не может нормально жить, работать, отдыхать… Да он почти ничего не ест с тех пор, как вы бросили его!
Кровь пульсировала в моих висках, даже в уголках рта. Я сидела и слушала, понимая, что своим приходом, возможно, подписываю Володе приговор.
– Володя мне всегда нравился. Больше того, я была в него влюблена! Надеялась на роман, а потом и на более серьезные отношения. Но он любит только вас. И тогда я попыталась выяснить, что же вы за человек, чем вы дышите и за что он вас так любит. Неужели вы настолько интересны, что он никак не может вас забыть?! И я начала читать ваши книги… Да, да, вот так! И хотя я понимала, что все ваши сюжеты выдуманы и что вы никогда не упоминаете в своих романах о себе, множество мыслей и чувств автора все равно угадываются… Взгляд на какие-то вещи, понятия… Да, безусловно, вы – интересная женщина, не глупая…
Я кивнула головой, как бы говоря: и на этом спасибо.
– Но особой глубины в ваших книгах нет. Все они какие-то поверхностные… много диалогов, рассуждений, но все равно – идет привязка к криминальному сюжету, к этой стальной, прочной конструкции, которую вы, надо сказать, всегда довольно-таки изобретательно выстраиваете… У вас, бедная моя, нет той самой свободы, о которой вы мечтаете! У вас же и контракты исключительно на криминальные романы, не так ли? А разве это свобода? Вам хочется пофилософствовать, поговорить о любви, о жизни, наконец, а вы вынуждены писать об убийствах, кладбищах, вскрытиях, моргах, пистолетах, ядах… На улице солнышко, вам бы радоваться жизни, а вы вынуждены описывать очередное убийство, которое сами же и выдумали! Молчите? Думаю, что и сны вы видите соответствующие. Уверена, что вы не раз просыпались в холодном поту, зная, что кого-то убили, и потом, утром, садились за компьютер, чтобы поскорее записать свои ощущения… Не так ли?