— Тихо-тихо, не заводись. Я просто спросил.
— Просто? Просто так даже мухи не ебутся! — резонно возразил Жопа. — Чего вам надо от этого наркомана?
— Есть кое-что, — подключился к разговору Стас. — Пулемёт нас германский интересует. Эм Жэ три. Слышал про такой?
— Слышал ли я? Разумеется. Я слышал обо всём, что стреляет, и почти половину из этого держал в руках.
— Охотно верю.
— А в чём проблема?
— Проблема в том, что он нам сильно нужен, а, судя по информации из достоверного источника, есть этот пулемёт только у Бульдозериста.
Суровая раскрасневшаяся морда Жопы плавно разгладилась и поползла вширь, озаряемая улыбкой.
— Дай-ка угадаю, что это за источник. М-м-м… Неужели Фома?
— Точно, — подтвердил Стас.
— Сколько времени дал?
— Неделю. Со вчерашнего дня считая.
— Да, — почесал Жопа затылок, — дело-дрянь. Такая пушка даже через мои руки не проходила. А раз так, значит Бульдозерист и впрямь вам на роду писан, — он нахмурился и поднял кустистую бровь. — За Урал перебраться не думали?
— Не до подъёбок, — процедил Коллекционер.
— Извини. Ну, что вам ещё предложить? Выкупить нереально. За шесть дней вы столько не наскребёте. Да и не продаст он. А если узнает, что от Фомы пришли, так вообще в грязь утрамбует без разговоров. Украсть? Самоубийство чистой воды. Там охрана — будь здоров. Хотя…
— Что? — спросили Коллекционер со Стасом на два голоса.
— Есть у меня одна идейка.
— Эй, зёма, — охотник щёлкнул пальцами. — Ну-ка подрули сюда.
Рахитичной наружности служка с заячьей губой и сальными нечёсаными волосами вздрогнул и на полусогнутых юркнул к столу.
— Слуфаю, — прошепелявил он, утирая слюни.
— Чего у вас тут пожрать можно?
— На пелвое сефодня уха, солянка. На втолое — сфинина жаленая и клольчатина. Из галнилов — калтофка.
— Мне уху и свинину с гарниром, — заказал Стас, но тут же передумал, вспомнив о Тёше. — Хотя нет, не надо уху, солянку давай. С чем она, кстати?
— Солянка как солянка, — пожал плечами рахит. — С тлебухой.
— Ладно, — махнул рукой Стас. — Неси.
— А я ухи похлебаю, — взял слово Коллекционер. — Крысятина свежая?
— Клольчатина, — боязливо поправил рахит, и ощерился под прицелом неподвижных жёлтых глаз. — С… свежая. Фсё свежее. Фто пить будите?
— Спирт с перцем. Есть?
— Как не быть? — ответил служка. — А фам чего? — обратился он к Стасу.
— Шиповника заварить можно?
Глаза охотника и рахита синхронно округлились, в воздухе повисла немая пауза.
— Что? — недоумённо развёл Стас руками. — Ну, если нельзя… давай спирту тоже. Какая-никакая, а профилактика.
Служка кивнул и юрким полозом шмыгнул на кухню.