– А часовню почему не сожгли? – спросил Игорь.
– Побоялись, что бог накажет, – пояснил дед, глядя на часовню. – Сломать не сломали, а молиться все равно в ней не молились – такая тогда политика партии была. Так она и стояла здеся, брошенная, покуда новая власть не пришла и все церкви заново не отстроила. Эту вот молельню тоже покрасили, внутри все прибрали, иконки повесили, крест новый справили, табличку присобачили – лучше прежней стала. Только люди все равно сюда не ходят.
– Что ж так? – спросил следователь.
– Далеко, сынок, ходить-то, да и в Лыткарино своя церковь есть. Но я думаю, не поэтому сюда люди не ходят.
– А почему?
– Гиблое это место, – вздохнул дед. – Нечистая здесь, говорят, вовсю гуляет. Все трое переглянулись.
– Расскажите, пожалуйста, – попросила Ольга. – Нам очень интересно.
– Ага, – поддакнул Игорь, – а мы вам за это денег дадим, костыль новый купите, – он сунул руку в карман, вытащил смятые сто рублей и протянул старику. – Вот, держите.
– Неужто это все мне? – удивился дед, беря бумажку крючковатыми пальцами. – Ну, спасибо, дай бог вам здоровья на долгие лета. Никогда мне ещё за разговоры денег не давали.
Чёрная фата – То ли ещё будет, дедуля, – хмыкнул Игорь. – Давайте, травите свою историю.
– Только она длинная, милок, нужно присесть где-нибудь, а то ноги у меня уже не те стали.
– Можно здесь, на травке, и присесть, – предложила Ольга, сгорая от любопытства. – У нас время есть, мы не торопимся.
Они расселись кружком на травянистом склоне, и дед начал рассказывать, положив палку себе на колени:
– Никому я об этом не рассказывал ещё, но чую, что недолго мне уже осталось жить, да и люди вы, видать, хорошие, поэтому слушайте, не уносить же с собой в могилу. Об этом уже никто, кроме меня, почитай, и не знает. Я тут один такой старый остался, что помню. Документы все ещё в революцию уничтожили, и сейчас никому неизвестно, что когда-то в этой усадьбе жила одна барыня по фамилии Коробейникова. Звали её Наталья. Мне тогда двенадцатый год шёл, когда она решила свадьбу себе сыграть. Об этом вся округа судачила, потому как этой барыне на то лето аккурат стукнуло восемьдесят годков. Страшная она была, как смерть, и злая, как сто голодных волчиц.
– Постойте-ка, дедуля. – Миронин залез в карман, вытащил конверт, достал из него один снимок и протянул старику. – Взгляните, это не она, случайно?
Взяв фотографию, дед подслеповато прищурился, затем вынул из бокового кармана рубашки очки, нацепил на нос и снова посмотрел. И тут же дряблые губы его затряслись, рука со снимком стала дрожать, он поднял на следователя обезумевший взгляд и испуганно прохрипел: