— Мистер Альварез. Ваша очередь. — Штатский геолог возражать не собирался, с облегчением юркнул в люк.
— Настья… — Не отвечать. Только приказывать:
— Мистер Кэбот, снимите струбцины. Please. Or else…[40] — Теперь дожать, не дать даже вспомнить про «кольт» уже из их аварийного комплекта. Впрочем, попытайся они вскрыть укладку — сработает предусмотрительно установленная на НАЗ сигналка, она услышит.
Кэбот со взглядом больного бассета (в глаза пытался не смотреть, но инстинктивно оглядывался — сначала на черный зрачок пистолета, потом на Настины еще менее дружелюбные зрачки, вот тебе, сволочь, режим наведения) возился в проеме люка, снимая страховочные струбцины, намертво скреплявшие станцию с кораблем. Те двое не шевелились, а даже если бы и дернулись — распаковывать аварийку им секунд сорок, не меньше, хотя у них в «Орионе» она расположена более удобно. Да и Боб перекрывает директрису.
— Good. Теперь — внутрь. Задраить люк. — Лоснящаяся черной теплозащитой крышка отрезала американцев от станции, щелкнули замки.
На мгновение показалось, что воздух стал чище, хотя, конечно, станционные запахи никуда не делись. Чистая психология. Настя скользнула в отсек. Одной рукой — выпустить из рук «макара» она не решалась, хотя работать было дико неудобно, — задраила внутреннюю, оранжевую крышку, зафиксировала рычаг. Все. Теперь не проберутся. Аккуратно поставила пистолет на предохранитель, сунула в карман. Черт. Да это же пушка так воняет! Хотя, в общем, неудивительно — засунули бы ее самое за обшивку к той самой трубе на половину суток — она бы тоже не мимозой благоухала. Забавно — запах дошел до нее только что. Вот что значит адреналин ведрами.
Время… сорок две минуты, итальянец только-только добрел до «Козявки». Теперь надо понять, что там, на Луне. Земля подождет. Связь с поверхностью. Что ж так долго-то, гос-споди…
— Лунная база, лунная база. Здесь командир орбитальной станции «Селена» летчик-космонавт Шибанова. Сергей, Третьяков! Слышишь меня? Сергей! Сергей, отзовись! — Что эта сука макаронная с ним сделала?
— Orbital… Тьфу… Орбитальная база, здесь «Бочка». На связи Третьяков. Слышу, Настя. Что у тебя?
— Все нормально, Сергей. Я их выперла. Сидят в «Орионе», люк заблокирован.
— Корпус цел? — Сообразил, молодец, Серега!
— Цел. Стрелять не пришлось. Доброго слова хватило.
— Ну да, «добрым словом и пистолетом». Все, ухожу со связи. Говорить не могу. Жду макаронника, по расчету — двадцать — двадцать пять минут. — Ну да. Минут двадцать он влезал в скафандр, потом десатурация, минут десять до «Козявки», поискать под пультом… В вакууме… В толстых перчатках «Кречета»… Ищи-ищи. «Может быть, найдешь пару земляных орехов».