Зато голова чистая, свежая. И хорошо. Зачем ей лишние воспоминания о хуке слева? И об очередном скандале.
И все же странно. Чтобы она закатила ему скандал?! Невероятно. Видать, здорово он ее водкой накачал. Обычно она ему слова сказать не смеет. А сегодня осмелела почему-то. Наверное, хмель еще не весь вышел.
Видать, одним хуком он вчера не обошелся. Паулина опьянела, и забыла об осторожности. Начала качать права. Ну и получила офицерских щедрот.
А может, хуками Черкасов не удовлетворился? Опять к сексу принуждал, скотина ненасытная. То-то тело какое-то странное. Вроде тяжелое, но в то же время ощущается приятная легкость. Тяжесть понятно — водка плюс побои. А легкость? Тоже от водки?
Но как-то подозрительно легко он отказался от видов на Вадика. Слишком легко. Впрочем, Паулине это только на руку. Не хватало еще сына превратить в такого же солдафона.
***
Оставаться дома Ира не могла.
Теперь ей не было там места. В их новой просторной квартире нашлось место всем, кроме нее. Сергей закрылся в спальне, не желая слышать оправданий предательницы-жены. Маришка, вся в слезах, закрылась в своей комнате, бросив на предательницу-мать полный презренья взгляд. Вероника Николаевна осталась за столом, не произнеся ни слова, лишь с немым укором и бесконечной жалостью глядя на предательницу-дочь. Предательница-подруга сидела напротив, нагло ухмыляясь в лицо жертве оговора.
Всем в этом доме нашлось место. Всем, кроме Ирины.
Еще три дня назад, в тот проклятый день двадцать восьмого декабря, шел снег, создавая иллюзию праздника. Дурманил головы подвыпивших людей, заставляя верить в сказку. Жухлые листья, не упавшие на землю по странному капризу природы и все еще цеплявшиеся за ветки деревьев, укрылись под неровным слоем снега. Тогда все вокруг выглядело нарядным и праздничным.
Теперь же, в новогоднюю ночь, с неба не упало ни одной снежинки. Даже тот, предательский, снег растаял, превратив сказочно-прекрасный город в мегаполис-помойку. Москва горела миллионами огней и огоньков, переливалась тысячами цветов, а под ногами прохожих булькала грязная жижа.
Впрочем, прохожих как раз не было. Она была одна. Одна во всем безумном, грязном, лживом мире. За окнами домов веселился народ, где-то уже пели, где-то с балконов шумно выстреливали фейерверки. Кругом стреляли, гремели взрывами петарды, но это был лживый мир.
На самом деле нет никакого праздника. Нет в мире радости и веселья. Нет счастья. Нет музыки. Нет цветов. Нет запахов. Есть грязь и ложь. И все веселье, происходящее вокруг, ни что иное, как обман зрения, стереофильм: очень похоже на правду, но ложь. Иллюзия жизни вместо самой жизни. Одна сплошная иллюзия. А на самом деле кругом одна только грязь, и пахнет не мандаринами под елкой, а опять же — грязью.