Что общего между подобным ощущением и иллюзорной видимостью сырой камеры (ТЮРЕМНОЙ?) с низким потолком и идеально каменными стенами? Что общего между утренней дымкой под солнцем и спертыми парами воздуха, обнимающими тусклую маленькую лампочку?
Этого не может быть, потому что не может быть никогда. Человек не переносится в одно короткое мгновение из одного неуютного места в другое, еще хуже. Телепортация пока не изобретена.
Девушка очнулась и осматривается по сторонам. Испуг и недоверие написаны у нее на лице. Взгляд на мгновение потускнел, затем зеленые звездочки вспыхнули с новой силой. Интересно, смогут ли они полыхать ярче мерзкой двадцатипятиваттной лампочки? Или они сумеют прожечь дырку в стене, расплавить камень? Расплавить каменное сердце? Наверное, чудовищное ощущение, когда раскаленная лава жжет тебя изнутри, пытаясь пробиться в солнечный мир. То же самое, что выпить жидкое золото.
Мозг отказывается верить в происходящее. Мозг говорит: это сон. Рассудок твердит обратное. Глупо щипать себя за руку и хлопать по щекам. Человек в состоянии проснуться усилием воли… если он спит.
Кошмарная нереальность, нереальная кошмарность. Ты же всегда гордился логическим складом своего ума. Человеком-компьютером называла тебя твоя бывшая жена. И восхищалась одновременно твоими стихами. Двуликий Янус, кто есть ты настоящий, какое из двух «я» глубже и искренней?
Стоп! Опять же стоп, не будем отвлекаться по пустякам. Что мы имеем? Имеем мало, почти ничего. Сон ли это? Теоретически — да. То, что произошло — чушь собачья, такого не бывает. С другой стороны, все когда-нибудь бывает в первый раз. Это не доказательство. Теоретически — сон. Практически, объективно, реально — нет. Я бы давно проснулся. Реальная духота, реально-сырые стены, нож в кармане…
Да. В кармане брюк — нож. Интересно, не правда ли? Ты всегда мечтал иметь выкидуху — с кровостоком, с лезвием из медицинской стали, настоящий скальпель — не нож. Увесистая игрушка, приятно укладывающаяся в руку. Но у тебя никогда не было столь желанной игрушки, ты не мог себе этого позволить. А сейчас она у тебя есть. В правом кармане брюк,
Сложенный. Пружина сжата. Пружина готова зазвенеть при одном-единственном тихом нажатии маленькой кнопочки. Пушку иметь, конечно, круче, Но нож… Он придает уверенности в себе, он делает тебя неким хладнокровным лесным богом,
И опять не туда. Почему она так пристально на меня смотрит? Почему она молчит? Впрочем, ты ведь тоже молчишь, не так ли? Дурная привычка — разговаривать с самим собой. Правильно, а кому еще поведаешь то, что у тебя в душе творится? Конечно, только своей душе, самому себе то есть.