Гена слушал меня вполуха, а оставшиеся полтора уха обратил к Бабуянову — сенатор ухватил Гену за грудки, чтобы тот не вывернулся.
— Чтобы к вечеру всех нашел! — орал Бабуянов. — Лично мне доложишь! Придешь — и доложишь! Если тебе бабки нужны, так прямо и скажи! Вы все за взятки работаете, знаю я вашего брата! Мошенники! Тебе сколько дать, чтоб поворачивался?
— Ничего мне не надо!
— Бери, прыщавый, пока дают! Но чтоб за каждую копейку отчитался! Я тебе не мать Тереза! Зря никому не даю! Сказал: найди, значит — разбейся, а найди! На брюхе приползешь и доложишь! Понял?!
— Я на службе! Пустите меня!
— Ты народу служишь, прыщавый! Стране! А я и есть представитель народа, понял? И спросим мы с тебя строго, ох, строго спросим!
— Опричник! — крикнула Гене с мачты Альбина Кац, правозащитница. — Держиморда! Прошли времена, когда карательные органы пользовались безнаказанностью!
— Верно, Альбиночка! — улыбнулся ей Бабуянов. — Прошли те времена! Мы теперь этих следачков без каши жрать будем! А то, понимаешь, забрали себе власть! Распоясались! Понял, прыщавый? — И Бабуянов потряс Гену за шиворот.
— Вы, однако, полегче, — сказал я Бабуянову, — руки не распускайте.
— А ты кто такой? — спросил Бабуянов, и его охрана придвинулась ко мне совсем близко. Знаете такое ощущение, когда со света попадаешь в темную тесную комнату — вот так и для меня мир вдруг сжался в очень маленький уголок — а слева и справа нависли люди в черном. И очень сильно пахло потом и одеколоном, меня едва не стошнило.
— Репортер, — сказал я.
— В моем «Траппере» служишь? То есть в «Русском траппере», — поправился Бабуянов.
— Нет, я в «Вечерней газете» работаю.
— А то иди к нам, в «Траппер». Лучшие перья у нас. Эх, какого журналиста убили… — закручинился Бабуянов. — Какая светлая голова… Знал, знал мазурик, кого убрать…
— А может, он и не знал, — подал голос тощий Берштейн. — Может, убийца не понимал, что значит Роберт Магомедович для России? А то бы не осмелился…
— «Не мог понять в сей миг кровавый, на что он руку подымал»… — выла с мачты Альбина Кац.
— А хрен его разберет… — задумчиво сказал Бабуянов. — Может, и не понимал. Забашляли, видать, мужику прилично. Из чего он шмалял?
— Простите? — Гена приводил в порядок свой костюмчик, измятый сенатором.
— Волына, спрашиваю, какая? Ружье какой марки? — Пуля от винтовки «Голанд-Голанд», — встрял местный следачок.
— Дорогая вещь. Не пожалели на моего главреда бабок. У меня в охотничьем павильоне таких всего пять штук. Ценный ствол. Я вам так скажу: стреляли в главреда, а метили выше! Я верно говорю: тут крупный заказ. Под меня копают… Или… — Бабуянов не договорил, но многим стал понятен его намек. Что если вообще решили похоронить идею трапперства, идею свободной охоты? Может, кто-то решился на безумный шаг, осмелился дискредитировать проект, одобренный самим президентом? А что если… — Дальше и думать уже люди страшились, столь дерзновенно-пугающим представал им замысел убийцы.