Проверка слуха (Хлебникова) - страница 31

На первую страницу
Свеча незаметно тает,
Ночная взошла звезда…
Я Пушкина сыну читаю
Сегодня — и навсегда.

* * *

Калейдоскопная жизнь — маята и круженье,
А суть неизменна, меняется лишь отраженье:
В десятке стекляшек все Гоголи, Гегели, Канты…
Десяток стекляшек в бессчётности вариантов…
Цветные осколки плетут разноцветные судьбы,
Творцов и ничтожеств равняя единою сутью,
И в недрах зеркальных рождается вечность из мути:
Мы люди, мы люди, вы слышите, люди — мы ЛЮДИ!
Как было бы просто презренье сменить на прозренье, —
Ведь суть неизменна, меняется лишь отраженье…

* * *

Чёрной шалью с душными кистями
Август бросил ночь мне на плечо,
Щедро звезды высыпал горстями
И луну привесил на крючок.
Замерли дневных напевов струны,
Тишина на Кинбурнской косе,
На плоту из тонких нитей лунных
Я плыву по звездной полосе.
Я плыву, а море тихо дышит,
Терпким йодом мне щекочет нос,
И боками теплыми колышет,
Светлячков вплетая в прядь волос…
Всё сместилось, всё перевернулось,
И боюсь я волшебство спугнуть:
То ли небо в море окунулось,
То ли море лижет Млечный Путь…

* * *

Вечерний бриз причёсывает скверы,
Дневные раны лечит терпким йодом,
Вечерний бриз — всего лишь полумера:
В июльской топке краткосрочный отдых.
Вечерний бриз петляет по бульварам,
На стенах сушит легкие ладони,
Следы сметает с пыльных тротуаров
И влажно мой целует подоконник.
Вечерний бриз не свищет и не злится,
Течёт водой прохладной из баклаги,
И будто бы боясь навек проститься,
Строкою замирает на бумаге…

* * *

Ну, что мне поля — горожанке в шестом поколеньи?
Ну, что мне дрозды, если путаю их с соловьём?
К мощенному плену привыкнув ещё до рожденья,
на мир я смотрю сквозь привычный оконный проём.
В деревне я — гость, ошалевший от запахов дыма,
от трав, петухов, необычно густой тишины,
от ягодных мест и от хлеба ручного замеса,
и свежих ветров, уносящих печные дымы…
Прости мне, деревня! Приемлю любые резоны:
начало, источник, основа, целебный родник!..
Но я — Робинзон. И, как всяческие робинзоны,
я паруса жду — каждый день, каждый час, каждый миг!

СКРИПАЧ

Между бровей рябит морщинка строгая,
глаза закрыты, пальца греют гриф —
последний раз рыдает скрипка Когана,
своим рыданьем воздух опалив
И нет души, которая б не дрогнула,
когда струна и пальцы — рать на рать…
Сказать словами больше скрипки Когана
хотя бы раз — и можно умирать!..

* * *

Почему не несут меня крылья?
Ты приехал, а я не спешу…
Будто радость присыпана пылью,
и по пыли я тряпкой вожу.
В лихорадке утюг не роняю
и такси не ловлю наугад,
и на двушки рубли не меняю,
и друзьям отвечаю впопад.
Незаметно в разлуках и встречах
я ступила за эту черту:
Следующая страница