Что- то мнимое, обманное, обидно-ложное чудится в афганской кампании. Только свинцовые пули да цинковые гробы всамделишны, все остальное -морок. Так и осталась та война «непонятой». Смысл не обозначился. Вместо победы - гордый уход. Вместо праведного суда, который грозились устроить подлецам на родине при возвращении, - цепь безумных междусобойных разборок. Ничего не объяснилось. А там и Чечня заслонила афганскую мясорубку, окончательно отодвинув ее как бессмысленную.
Может, Чечня же и прояснит со временем смысл ее? Это в тумане. Неутихающая горечь по-прежнему отравляет память «афганцев». Они и представить себе не могли такого, когда в декабре 1979 года летели в Кабул. С автоматами в руках они этого и потом не почувствовали. Чтобы это почувствовать, надо было к автомату прибавить гитару.
…И я лежу, смотрю, как остывает
Над минаретом синяя звезда.
Кого- то помнят или забывают,
А нас и знать не будут никогда.
Вот и первый лейтмотив, пронзающий их песни: нас знать не будут… Нас не встретят салютом столица… Еще хуже: Никто не придет и не выручит нас … Еще хуже и определенней: мы в капкане . Наконец, самое горькое: кто-то в спину нам пролает: «недобитки»… Это уже за пределом, но и это - правда.
Умрет война, и скалы замолчат
О правде нашей в общем и в деталях.
Отплачут дети, вдовы откричат,
Останутся могилы да медали…
Зачем была та война? Неведомо. Странная война: необъявленная, нелепая, безвестная. Война, которой как бы нет. Изначально. Потому она и войной не называлась. И такой же бесславной канет в Лету. Песню надо сложить хотя бы затем, чтобы - не канула. Чтобы какой-то смысл все-таки обозначился. Задним числом докопаться до сути. Это когда-нибудь, потом. А пока - здесь измерена жизнь пулеметною лентой, караванной тропою и чем-то еще.
Этот вот мелькнувшее на мгновенье ощущение тайны и бездны, это «что-то еще» на языке поэзии значит больше и звучит сильнее, чем попытки «докопаться» и отчаянные поиски виноватых. «Что-то еще» - это что же? Судьба?…
Ни смысла, ни возмездия, ни помощи - только судьба. Но и она - под вопросом: когда б существовала незримая судьба, пускай бы отирала хотя бы пот со лба… И на это мало надежды.
Только душа зачем-то есть. Зачем-то…
Распахнуто окно ветрами Гиндукуша,
Маячит за окном гражданская война.
Зачем в чужих горах мы сохранили души?
На нынешней войне душа нам не нужна…
Может, Гиндукуш, достающий до неба, ответит на проклятые вопросы? Нет. Союз далеко, до Бога высоко . И ты - ничто, ты в пустоте, в вечности, в невесомости - в этой кровавой круговерти.