— Булат.
— Ты что! — возмутился Ной. — Им же можно гвозди рубить!
— Ты когда-нибудь рубил гвозди? — спросил я.
Ной промолчал.
— Вот и я не рубил. Он же затупится мгновенно. А просто так его не наточить, точило особое нужно. Ты будешь с собой точило таскать? И точить два дня? И смазку варить?
— Зачем тогда его Гомер держал?
— Откуда я знаю? Может, память какая. Только он почти полкило весит, зачем нам такой нож?
— Не знаю. Острый…
Острый. Такой острый, что не заметишь, как пальцы себе отрежешь. И ржавеет. Абсолютно ненужная вещь. Смазывай его, точи, снова смазывай, да еще сам берегись. А хватит на три удара. Да и ударять кого?
Пули. Почти сотня. Обычные, свинцовые. Тоже ни к чему. У нас хороший запас, и пули, и дробь, и картечь, и пулелейки есть на всякий случай, тяжесть долой. Я собрал пули в горсть и выкинул в кусты.
— Ты что все выкидываешь? — с недовольством спросил Ной. — Все может пригодиться…
— Заткнись лучше, — посоветовал я. — Чем меньше вес — тем шибче скорость, ты это знать должен.
Аптечка. Тут, конечно, я ничего выкидывать не стал. Шприц забрал себе, бинты, батарейки и спирт честно поделили пополам.
Патроны. Две пачки. Пять сорок пять. В зеленой маслянистой коробке.
— О! — застонал Ной. — Патроны! Их тоже выкинешь?!
Я думал. Патроны вещь, конечно, не совсем бесполезная. Да в походе от них особого толку нет. Потому что тяжелые. Каждый грамм веса — это лишние секунды выносливости, лишние сто метров бега. А это решает все. С другой стороны, патроны можно обменять, Гомер говорил, что у Кольца они ценятся. Там люди по подземельям сидят, в дальние походы не ходят, там патроны в цене. Если, конечно, оружие осталось в исправности. Пять сорок пять, частый калибр.
— Давай я понесу, — вызвался Ной. — Патроны. А что, я легко…
Жадность — грех. Так говорил Гомер.
Я снял с пояса складень, вытянул плоскогубцы.
— Нет… — прохныкал Ной. — Не надо.
Свернул с патронов пули, высыпал порох в рожок Хотел отковырять капсюли, но поопасался.
— Я не могу, — Ной почесал голову. — Ты все не так делаешь, ты…
— Заткнись, — еще раз посоветовал я. — Теперь я старший, теперь ты меня слушайся.
Ной пробормотал что-то недовольное.
Блохоловка. Почти новая. Ной сразу на нее принялся смотреть хищно.
— Интересно, почему он ее не носил? — спросил Ной.
— У него две всегда было, — ответил я. — Одну носил, другая отдыхала. Очень блох не любил, культурный человек…
— Как делить будем?
— По справедливости, как же еще…
Я расстегнул ворот, достал цепочку с блохоловкой. У меня плохая, не очень эффективная, из старых портянок, смазанных жиром. Блохи на нее, конечно же, лезут, но тут же и соскакивают, приходится часто доставать, стряхивать. Другое дело Гомера блохоловка — настоящее произведение искусства, полет разума, что говорить.