— Макс, — напомнила я о себе. — Зачем ты? На секунду я смогла себя успокоить — он
говорит просто так, не со зла. Шутит. Сейчас он убедит Лерку в обратном, и я придумаю смерти Дракона какое-нибудь другое, более достойное объяснение. В конце концов, взбесившийся самосвал был не самой худшей причиной. По сравнению с вампиром, конечно.
— А ты что хотела рассказать? — Макс глянул на меня и снова отпил кофе. — Выдвини свою версию.
— Какой вампир? — Лерка забыла про позу обиженной и теперь выглядела растерянной.
— Неприсутствующий, — отрывая чашку от губ, произнес Макс. — Ты же понимаешь, что за смерть Дракона было отомщено. Если бы это оказался я, меня бы здесь не было. Преступник на семью семь и еще раз умножить на семь лет заключен в своем доме. Поверь мне, это очень долго.
— Что ты говоришь? — крикнула я, перегибаясь через стол.
— Душа моя, перевоспитывать вампира дело неблагодарное, а ты, кажется, именно этим хочешь заняться!
Слова ледяным ножом полоснули по мне, так что я смогла только медленно сесть обратно.
— Ты — вампир? — прошептала Лерка, сползая с табуретки. Она неловко упала на колени, завалилась на бок.
— Ты знала это, но слегка подзабыла. — Макс, наконец, отложил чашку, и мне на секунду стало легче. Не стоило сейчас чему-то биться. В такой ситуации это было бы не к добру.
— Ты убил Димку? — Маркелова быстро приходила в себя.
— Людская память короткая, — поднял глаза к потолку Макс. — Не я, другой. Дима сам искал смерти, и он ее нашел. Тот, кто сделал это, уже наказан. — Жест в мою сторону.
— Макс, замолчи! — вскрикнула я, словно меня только что обвинили в чем-то страшном.
— А что я должен рассказывать? — равнодушно пожал плечами любимый. — Ты шла поговорить с подругой. Или ты шла ей врать?
— Убийца!
Маркелова резво вскочила на ноги и бросилась к Максу. Мне показалось, что в кулаке у нее что-то зажато, даже подалась вперед, но потом с облегчением поняла, что ничего у нее нет.
— Стоп! Стоп! Стоп! — Макс перехватил ее руки.
Стол сдвинулся в мою сторону. Чашка Макса слетела на пол, глухо стукнулась, раскалываясь. Мой кофе плеснулся на стол. Бесформенная лужа собралась в рисунок. Профиль человека.
Черт! Ложка — к визиту. Разбитая чашка— к ссоре с серьезными неприятностями. Пролитый кофе к… уже не помню. Впрочем, ссору можно было и не предсказывать. Она бушевала вовсю.
Макс легко удерживал Лерку за руки. Она пыталась задеть его ботинком, но не дотягивалась, бестолково стуча по столу. Стол вздрагивал, и с него на пол летели хлеб, сыр, ложки, нож. Рисунок передо мной смазался, превратившись в дорожку, и стек на пол. А визит-то не за горами…