Янат стоял в лифте и думал о причинах, побудивших Самойлова вызвать его на ковер. Естественно, первое, о чем он подумал, о своей небрежности в отношении распоряжений начальства, пусть и будущего. Рассмотрел как вариант и свое копание под Виталия, которого практически не скрывал.
Он прекрасно понимал, не мог не понять, что выбранная линия симпатию вызывать ни у кого не будет, но чем больше призывал себя хотя бы к видимости покорности, тем больше бедокурил. Всему виной одна отвратительная черта — лезть на рожон, делать наоборот. Да, но разве это мешало ему оставаться отличным контактером? Никогда! Ян свято в это верил. Работа давала ему необходимое ощущение выбора, столь желанное и важное. Нетерпимость начальства и требование выполнять чужие указания, пусть разумные и необходимые — бунт. Инга сдерживала его. Утихомиривала, прикрывала. Может поэтому, он и продержался так долго. Может поэтому, сейчас его периодически и терзало чувство вины. Ведь именно он перегнул палку, из-за него Инга ушла. К черту!
Опять лишние мысли и лишние чувства. Они на полпути к Нави. Кто будет его сейчас гнобить? Коня у переправы не меняют. Да, нелегко придется с сующимся в его душу Кэро, ну да ничего. Практика быстро обуздает теоретика.
Янат вышел из лифта и направился к каюте Самойлова. Светлый коридор, яркие лампочки, нависающие по обе стороны двойной дорожкой. Не пойми, утро или день, верх или низ. Скорее бы на планету. Там его место. Среди реальных запахов и вкусов. Не здесь, в рафинированном рассаднике искусственных интриг и сплетен.
Он подошел к гладкой панели двери. Чуть помялся. Скривился и нажал на кнопку переговорного устройства. Его ждали.
— Кто это? — хорошо поставленный голос Виталия вызывал глухое раздражение. Янат глубоко вздохнул. Постарался засунуть поглубже истеричную веселость, так некстати его настигшую и ответил.
— Янат Шептунов.
Панель с легким шипением ушла в сторону. Он шагнул внутрь и почти сразу обратил внимание на абсолютный порядок, царящий в каюте.
— Добрый вечер, Янат. Вы вовремя.
— Удивлены? — он почти сразу прикусил язык, но в серых глазах Самойлова не уловил и намека на реакцию.
— Да, пожалуй. По утрам вы не столь пунктуальны. Еще не подружились с новым напарником, а он вас уже прикрывает. Вы умеете нравиться людям, — Ян чуть наклонил голову, соглашаясь, — и не нравиться тоже.