Вежливо поздоровался с сарбозами и попросил пригласить офицера. Минуты через три вышел аж целый туран — капитан по-нашему. Чтобы в низенькую дверь (берегут тепло ребята) пролезла метровой высоты тулья его фуражки — явный самопал — ему пришлось согнуться в три погибели. Радости в его глазах я не заметил, да мне и не она нужна была — мне был нужен телефон.
В моей записной книжке имелся номер бывшего выпускника нашей кафедры — Мирзы. В Афганистане он находился уже несколько лет. Ничего особенно конкретного о нем мне не было известно. Наша преподавательница Виринея Стефановна, диктуя его кабульский телефон (зачем он ей его давал — непонятно), сообщила мне ровно столько, сколько нужно было для того, чтобы понять — Мирза из КГБ. Аббревиатура ГРУ тогда еще не была в ходу у непосвященных.
Туран проводил меня на второй этаж и указал на городской аппарат. Я мысленно перекрестился и набрал номер. Занято. Уже легче, есть шанс, что Мирза в городе. Еще раз — занято. Еще — длинный гудок!
«Бале», — слышу недовольный голос. Это не ругательство, это «да» по-ихнему. «Здравствуйте, могу я говорить с товарищем Мирзой?» «Я, кто говорит?» «Виринея Стефановна дала ваш номер, я из Ленинграда, востфак, в сороковую попал, переводчик, у меня проблема в Кабуле, прямо сейчас». «Вы где?» «Не знаю, сейчас спрошу». «Откуда звоните?» «От „зеленых“, с поста какого-то». «Не надо спрашивать, дайте кого-нибудь, лучше офицера».
Передаю трубку капитану. Капитан с минуту слушает, потом начинает лопотать что-то непонятно-топонимическое, активно жестикулируя, в том числе и той рукой, в которой зажата эбонитовая трубка. «Аппарат как в нашей коммуналке», — успеваю подметить я, принимая телефонную эстафету. «Выходи на улицу и жди, сейчас буду», — говорит Мирза и отключается.
Выхожу. Алимов сидит на коробке с «кином» и грустно (коробку явно никому не продать… хотя, может, и продал бы на дурака, да офицер рядом) треплется по-узбекски с баченком, любителем помацать чужое оружие. Улочка узкая, практически не продувается ветерком. Откуда-то невкусно несет жареным мясом, и еще не пойми чем.
И чего понесло меня в город? Сидел бы сейчас в Теплом Стане у начальника полкового клуба, в комнате с кондером, смотрел «Орбиту» и пил бражку. Захотелось Кабул посмотреть спокойно, попыхивая из окна машины сигареткой «Ростов», из тех, что еще не успел загнать на Баграмском или Чарикарском базаре. А то с самолета — на пересылку, с пересылки — в Баграм (тоже на 66-м, в кузове; всю дорогу пролежал на лавке, боялся заглядывать в пластиковое окошко, почему-то думал, что машину обязательно обстреляют). Потом еще пару раз был тут, но не дальше Теплого, а это разве Кабул? Выдалась в кои то веки (если можно так назвать те полгода, что я здесь) возможность по-человечески полюбоваться столицей — и на тебе, этот далай-лама попался с красной повязкой. Хотя — с другой стороны — человек на своем месте. Надо арестовать транспорт, взял и арестовал. Высадил сограждан хер знает где, и уехал с чувством исполненного долга.