– Девушки! Вы в этом доме живете? Не подскажете, как Римму найти? Римму Арефьеву?
– Римму? – оглянулась одна из «девушек». – Римма в четвертой квартире…
– Спасибо!
– Да не за что…
Марта, едва сдерживая ликование, зашла в подъезд, тоже угрожающе обшарпанный, с глубокими трещинами на стенах. Пахло кошками и хлоркой. По коридору налево – четвертая квартира. Марта нажала на звонок.
Дверь распахнулась – перед Мартой стояла очень немолодая полная женщина в цветастом халате, с жидкими, слипшимися на голове волосами.
– Вы Римма? Римма Арефьева?
– Ну да… А что? Вы ко мне?
– Да. Можно? Я насчет Олега…
– Какого Олега?
– Олега Арефьева…
– Умер?! – вскрикнула женщина и прижала полные руки к груди.
– Кто?
– Олежка!
– Нет-нет, что вы…
– Господи, надо ж так пугать… Ладно, заходите. – Римма впустила Марту, зашаркала вслед за ней в комнату. – А я сына жду. Он в Москве работает. Мотается туда-сюда… А что – Олег? Что случилось? Сюда садитесь…
– Спасибо. – Марта села на деревянный табурет, огляделась – один в один ее комната в Грязищах. Бедность на грани нищеты. – Меня Мартой зовут. Я… я вторая жена Олега.
В лице женщины что-то дрогнуло. Потом Римма произнесла с тоскливой улыбкой, обнажившей железные зубы:
– Олег – хороший мужик. Добрый…
– Знаю. У него сейчас третья жена.
– Дети-то есть?
– У меня? Нет. У Олега – пятилетний сын, от третьей жены…
– А от меня что надо?
– Ничего. Я просто… Поговорить хотелось. Грустно мне, а поговорить не с кем. Олег рассказывал о вас много хорошего… – Марта лгала. То есть не совсем лгала – Олег не рассказывал о Римме ни плохого, ни хорошего. Упомянул о своей прошлой жизни как-то раз – и все. Марта сейчас следовала советам Ивана. Людей надо хвалить – и тогда получишь желаемое.
– Да, Олежек, он хороший… Добрый, – вздохнула Римма. – Очень добрый. Как же вы его упустили-то? Такая красавица… Прям фотомодель! – Женщина говорила это без всякой зависти, просто констатировала факт. – Я представляю, как его третья жена выглядит! Наверное, как эта… мисс Мира!
Марта промокнула платочком возле глаз и тем еще больше пробудила словоохотливость у своей собеседницы.
– …я-то знала, что со мной он недолго проживет. Я ему не парой была! Ох, не парой…
– Почему? – вырвалось у Марты.
– Да вы на меня посмотрите… Я никогда красавицей не была. И потом, старше его на десять лет… С ребенком опять же! Я Олежика сама отпустила. Год пожили, а потом я его отпустила… Я ж не злыдня какая. Целый год счастья он мне подарил! А тут все одно к одному… Ну, я и говорю – иди, милый, не держу тебя.
Марта насторожилась, шмыгнула носом и спросила надрывным голосом, словно увлекшись «задушевной» беседой: