— Когда достанешь пропуск, носи свою кепку козырьком назад. Я подойду к тебе.
Человек отступил назад и ушел. Бригадир почесал затылок, посмотрел в обе стороны пустынной улицы, подхватил канистры и направился домой. Он шел и думал о случившемся и даже забыл, что несет краденое и что надо быть осторожнее. Его возмутило то, что человек бросил ему деньги в лицо. Мол, на — подавись. Такого оскорбления Иван еще ни от кого не испытывал. В душе у него кипело, злость рвалась наружу. Но было уже поздно что-либо изменить, и это еще больше выводило его из себя. Он ругал себя за то, что не прыгнул через забор, не задавил этого наглеца. «Заяц, — с сарказмом думал он о себе. — Показали дуло — и душа в пятки. Но подожди, я брошу эти деньги в твою наглую рожу. Не будь я Козлов. Думаешь купил? Увижу я твое мурло и посмотрим, кто будет смеяться последним».
Приближаясь к дому, Иван постепенно успокаивался, и мысли его принимали другой оборот. Пропуск… А что надо этому человеку на стройке? Таким путем с добрыми делами не идут. Выходит, он, Иван, продался врагу? Козлов даже остановился, поняв это. Он поставил канистры и ладонью вытер пот со лба. Вот как оборачивается дело. Иван Козлов — сообщник врага. Ах ты, стерва.
Он снова подхватил банки и заспешил домой. Дома его поджидали дружки. Они обрадовались, но Козлов поставил канистры в угол и предупредил:
— Кто хоть каплю тронет — оторву голову. Сегодня пьянки не будет, можете разбегаться.
— Да ты что, очумел?
— Говорю — не будет. Баста. Разбегайтесь, иду в милицию.
Бригадир повернулся и ушел. Парни пожали плечами. Но ослушаться бригадира не посмели и разошлись по домам.
Через полчаса Иван вошел в отделение милиции. Дежурный лейтенант лежал на диване и читал. Он отложил книгу и поднялся.
— Здрасьте… — произнес Иван.
— Здравствуйте. В чем дело?
Лейтенант прошел к столу и сел. Указал Ивану на стул напротив.
— Садитесь. Слушаю вас.
— Вот что, товарищ… гражданин начальник…
Бригадир мялся, подыскивая слова, и комкал в огромных ручищах повидавшую виды серенькую кепку.
— В общем — вор я. Украл две канистры спирту.
— Где?
— На стройке, где работаю.
— Когда?
— Час или полтора тому назад.
Лейтенант открыл журнал и стал записывать.
— Фамилия? Имя? Отчество?
Бригадир назвал.
— Все? Или есть что добавить?
— Это одно, что украл. Только из-за этого не пошел бы сюда. Но черт с ним, отвечать буду. Дело вот какое… Несу спирт домой, подзывает меня один тип. Пропуск, говорит, достань на стройку. Хорошо заплачу. Не достанешь — пятнадцать лет получишь. Вот этого типа расколоть надо. Кто пропуск таким путем достает? Не иначе, на заводе задумал натворить что…