— Игорь, пойдем, узнаем, что происходит. Не нравится мне это.
На выходе из заставы мимо нас в сторону виноградника, откуда донесся гранатометный выстрел, и звук разрыва гранаты проехала БМП со знакомым номером на броне. Это на этой машине я сюда ехал с сержантом Орловым, пока не решил пройтись пешком. Надо будет узнать: все ли у него нормально.
На месте, где мы пару часов назад делились своими впечатлениями со Спеваковым и Карасевым развернули перевязочный пункт. В тени кустов, что росли у примыкающего к стене заставы, лежали раненые. Возле одного из них, похоже, офицера, сгрудилось несколько человек. Поодаль стоял доктор, наш общий знакомый, с которым мы вчера утром познакомились, а днем, прикрывая друг друга автоматным огнем, короткими перебежками добирались до комбата.
Обрывкам бинта он пытался стереть со своих рук кровь.
— Здравствуй, земляк. Дай закурить. Только сам прикури. Видишь, какие у меня руки.
Я вставил ему в губы прикуренную сигарету. От былой веселости доктора не осталось и следа. Глаза выдавали внутренние переживания и усталость.
— Как дела, доктор? Много работы? — Я тоже решил закурить.
— Работы хватает, а вообще все хреново. Видишь? — Доктор мотнул головой в сторону раненых. — Готовим к отправке в госпиталь на броне…
Кто-то из обступивших раненого офицера позвал доктора. Подошел и я поближе.
Выплюнув сигарету, доктор припал ухом к чуть шевелящимся губам раненного, периодически стирая с них бинтом выступающую алую пузырящуюся пену.
Через несколько минут доктор снова подошел ко мне.
— Дай еще сигарету.
— Как он? — спросил я, выполняя просьбу.
— Пить просит. Вообще-то нельзя, но ему уже все можно…. - доктор зло сплюнул.
— Как так? — Опешил я.
— У него посреди груди входное отверстие и на спине дыра с две ладони размером…. Все бесполезно, максимум минут двадцать ему осталось жить. Есть у нас в медицине самое горькое понятие: «травма не совместимая с жизнью». Представляешь, а он постоянно просит пить и спрашивает, будет ли жить…. — Доктор судорожно затянулся. — Чертовы духи!
На большой скорости подъехала БМП, тянущая на буксире еще одну, без гусеницы. Из водительского люка выскочил один из Дроздовских командиров взводов.
— Скорее сюда! Там Серега, он еще жив! — взводный судорожно пытался открыть створку десантного люка, не замечая, что из левого предплечья у него хлыщет кровь.
Я обомлел. Моя БМП! Что с Серегой?
Нету больше сержанта Сергея Орлова, и больше никогда не будет. Из обрывочных рассказов очевидцев, я понял, что то, что я видел со стены крепости заставы, был моментом, когда подкравшиеся «духи» выпустили гранату с РПГ (ручной переносной гранатомёт), которой перебило гусеницу. А следующей гранатой заклинило башню.