— Отлично, — ответил он. — Просто замечательно.
Прожив столько лет в Америке, Джонатан постепенно приобрел легкий американский акцент, и в его речи стали проскальзывать выражения, свойственные американцам.
— Она тебе передает горячий привет.
— Спасибо.
— Ну, а ты как?
— Довольно неплохо, если не считать того, что какой-то псих огрел меня по башке.
— Что еще за псих?
— Какой-то мужик разыскал мой дом, явился сюда, устроил засаду и огрел меня по башке.
— Ты в порядке?
— Да, все нормально. Не хуже, чем когда свалишься с лошади.
— Кто это был? — спросил Джонатан.
— Понятия не имею. Он спрашивал про меня в пабе, но потом оказалось, что ему был нужен не я. Может, он спрашивал какого-нибудь Терри — звучит похоже… Во всяком случае, он обнаружил, что малость ошибся, и слинял, только и всего.
— И ничего не сделал? — настойчиво спросил Джонатан.
— Мне — ничего. Но видел бы ты мой приемник!
— Что?!
— Когда он обнаружил, что я не тот, кто ему нужен, он выместил злость на моем приемнике. Заметь себе, что я при этом валялся без сознания. Но когда я очнулся, приемник лежал рядом и был разбит вдребезги.
На том конце провода молчали.
— Эй, Джонатан! Ты слушаешь?
— Слушаю, — ответил он. — Ты его видел? Как он выглядел?
Я рассказал ему: лет за сорок, желтолицый, седеющий.
— На быка смахивает.
— Он что-нибудь сказал?
— Что-то насчет того, что я не тот, кто он думал, и еще насчет чьей-то матери…
— Как ты мог это слышать, если он тебя оглушил?
Я объяснил.
— Все ничего, только теперь на голове шишка и причесываться больно, — сказал я. — Так что не беспокойся.
Потом мы еще минут шесть потолковали о том о сем, а под конец Джонатан спросил:
— Ты будешь дома завтра вечером?
— Да, наверно.
— Я, возможно, тебе перезвоню.
— О'кей.
Я не стал спрашивать зачем. У него была привычка не отвечать прямо на заданные в лоб вопросы, если он не считал нужным, а его уклончивая реплика говорила о том, что сейчас как раз такой случай.
Мы дружески попрощались, и я лег с Касси в постель, занявшись любимым делом.
— Как ты думаешь, нам это когда-нибудь надоест? — спросила она.
— Спроси меня, когда нам будет лет по восемьдесят.
— Так долго не живут! — сказала она. Нам и в самом деле обоим так казалось.
Касси каждый день ездила на своей маленькой желтой машине в Кембридж и там по восемь часов сидела в конторе, обсуждая закладные. Голова у нее была вечно набита всякими терминами вроде вкладов под проценты и досрочной выплаты, и я временами думал, как странно, что она в свои двадцать пять лет не стремится меня захомутать.
Я раньше уже пробовал жить вместе с женщиной: почти год прожил вместе с хорошенькой блондиночкой, которая мечтала выйти замуж и завести потомство. Я с ней задыхался, сбегал от нее в Южную Америку и вообще вел себя ужасно, если верить ее родителям. Но Касси была не такая. Может быть, и он мечтала о том же, но вслух этого не говорила. Возможно, она понимала, так же как и я, что у меня все же достаточно силен инстинкт родного гнезда и что, где бы меня ни носило, все равно я в конце концов возвращаюсь домой, в Англию. Когда-нибудь, думал я, когда-нибудь, в отдаленном будущем… и возможно, даже вместе с Касси… может быть — может быть! — и при благоприятных условиях, — я таки куплю себе дом…